Yo también me acuerdo de mis papás peleando en la sala de mi casa. Tendría unos cuatro años, más o menos. Tal vez los escuché muchas veces pelear, pero para mí sólo pelearon una sola vez y yo los escuché escondido agachado en las escaleras. En mi casa, la sala quedaba en el segundo piso. Se entraba por arriba.

Una sola memoria condensa todo. Una memoria falsa, por lo demás, en la que yo, durante esa pelea (¿para detenerla? ¿para qué?), rompo el televisor en blanco y negro que está en el cuarto de ellos. No sé cómo lo hago. Creo que muevo el armario sobre el que está hasta que se cae, o lo jalo del cable. Es una memoria vívida, la primera de muchas otras, de un suceso de mi vida que jamás ocurrió. Nunca he sabido cuándo y cómo la creé ni el propósito de la misma. Yo no sé por qué me miento a mí mismo, pero lo hago todo el tiempo. Sé, porque todavía hoy la siento, que me despertaba una inmensa culpa, que me hacía sentir partícipe de lo que había pasado, de lo que estaba por pasar. Recuerdo a mis papás mirándome junto al televisor hecho trizas. Esa es la única imagen que yo tengo de ellos dos como pareja (descontando las incontables fotos). Es decir, no tengo ninguna.

Es triste sentirse el producto de un fracaso. Por fortuna, la sensación pasa con el tiempo. A veintiseis años de distancia casi que luce como un cuento.

(Para una reseña más seria, pueden consultar lo que escribió hace poco mi amigo Alejandro.)

Ernesto es un amigo del colegio que vive en Madrid. Es un cienciólogo independiente (miembro de la llamada Free Zone) y trabaja en talleres de descubrimiento de potencialidades como tutor-guía. Siempre ha estado un poco loco; antes fue taoista. Estudió en la Universidad de los Andes cuatro semestres de administración hasta que, con la excusa de aprender inglés, viajó al rancho de su tío en Australia y jamás regresó al país. Lleva casi nueve años por fuera. Ha vivido, además de en Australia y España, en Singapur, Pakistán, Rumania, Suecia y Andorra.

Como todo colombiano en el exilio, Ernesto tenía una amiga mexicana. Incluso fueron más que amigos durante un tiempo, pero Ernesto no es alguien muy estable y a los dos meses andaba jugándosela con una china tetona que había conocido en una fiesta. Un día, la mexicana, que se llamaba, digamos, Miriam, le dijo a Ernesto que sabía lo de la china, que no siguiera mintiéndole. Ernesto reconoció su culpa y Miriam se fue. Aunque lo sabía, confrontarlo fue un golpe duro para ella. Se deprimió muchísimo. Hasta estuvo internada un par de meses.

Ernesto será inestable pero es también atento, así que estuvo muy pendiente de Miriam mientras ella estaba en la casa de reposo. La iba a visitar cada dos días, hablaba mucho con ella, añoraban México y Colombia como si fueran una sola tierra. Esos meses no sólo reforzaron la amistad, sino que llevaron a Ernesto a concluir que Miriam y él compartían lazos psíquicos inquebrantables. Conformaban una especie de dualidad energética y su compañía mutua constante los enriquecía espiritualmente. Se necesitaban. Conformaban parte de un mismo algo. Por eso, pensaba mi amigo, Miriam se había enterado de lo de la china. Ernesto decía que podía sentir a través de ella.

***
Luego de recuperarse, Miriam consiguió trabajo como camarera en un café-bar del centro, vivía a pocas calles del apartamento de Ernesto y tomaba el metro todas las mañanas a las ocho y media. A las nueve del pasado jueves, mientras Ernesto desayunaba cereal con yogurt y se preparaba para otro largo día de clase, sintió un fuerte punzón en el pecho y luego, me intenta explicar, el mundo a su alrededor se desvaneció, su ser perdió peso y de repente escuchó la voz de Miriam en su cabeza, como si pensara a través de él. Escuchó miles de pensamientos condensados en milésimas de segundo, recordó todos los pasados de Miriam, se vió niña, se vió mujer, se vió caminando por Tikal de la mano de un muchachito que se llamaba Felix. Se enamoró por momentos de sí mismo y luego se odió al descubrir que la estaba engañando. Sintió miedo, mucho miedo. Cuando el mundo regresó, estaba en otro cuerpo. Intentó hablar, pero no pudo. Tardó en acostumbrarse a sus nuevos ojos.

Entre intensos parpadeos a destiempo, que no podía predecir, vió como era arrastrado dentro del cubículo de un baño. Le dolían las piernas y el abdomen. Un grupo de skinheads lo rodeaba y lo pateaba. Olían muy mal. Olían a trago, humo y sudor. Todos los olores eran muy intensos, todos los sonidos reventaban los tímpanos. «Puta chola de mierda», oía que le decían. «Te llegó tu hora, sudaquita cabrona.»

Ernesto sintió cada una de las cuarenta y cuatro puñaladas que recibió Miriam antes de dejar de respirar. También sintió cuando le partieron un brazo a batazos y cuando le fracturaron la cabeza contra la taza del baño. Ernesto sintió todo eso y no pudo hacer nada. Ernesto sintió lo que se siente al morir, al ser descuartizado vivo. Ernesto sintió el miedo del final y escuchó los pensamientos de Miriam a medida que perdía la conciencia entre tanta sangre. Escuchó su nombre. Ernesto estuvo ahí incluso cuando Miriam desapareció y empezaron a mutilarla como si fuera un pollo. Ella dejó de respirar y los hijos de puta se reían como langostas y la seguían pateando.

Ernesto supo que partía y se hincó con fuerza a ese cuerpo que había sido suyo por tan poco tiempo, pero fue inevitable. El espacio se llenó de luz y de nuevo sobrevino el peso de la existencia plena y un dolor en la cabeza y un poco de sangre por un golpe al caer. Estaba en su apartamento. Tirado en el suelo.

«Me siento incompleto, hermano», me dice llorando al teléfono. «Me siento como... como si fuera la extremidad perdida de un cuerpo fantasma.»

El sábado viene a visitarme. Quiere salir de Madrid.

(Según cifras del ayuntamiento, cada día desaparecen en promedio doce personas en el sistema de metro de Madrid. En un año, los túneles se tragan, entonces, cuatro mil trescientos ochenta inocentes. Nadie los reporta. Son personas como usted, que salen a trabajar por la mañana, marcan su entrada en el sistema y luego nunca lo dejan. Las máquinas nunca reportan su salida. Desaparecen por completo. Nadie los extraña.)




Por Viclic

Pronto voy a sumar once años como estudiante de matemáticas, y en este momento de mi vida académica, quisiera hacer un alto en el camino y dar una mirada hacia atrás, rememorar mi procrastistoria. Revisar el camino de herramientas de creación de ese eje en la vida del 90% de los matemáticos: la distracción, the evasion: el campo de batalla entre la dura realidad y la coqueta teoría, el parque de juegos de las incontables horas de aburrimiento y tedio que preceden al efímero triunfo de la demostración, la esquina donde podemos dejar libre el pseudoartista que vive en el corazón de cada uno. Mi procrastistoria se divide en 5 fases principales:

0. La preprocrastistoria (El colegio): Dibujar hombres ahorcados en clase de cálculo, conversar con Fidel, reirse de los que pasaban al tablero, no hacer las tareas nunca, rezar porque Alejandro hubiera hecho la tarea, desechar para siempre los cuadernos como herramienta de aprendizaje.

1. Primeros años de universidad: En primer semestre descubrí que, en realidad, no había que hacer gran cosa para pasar honrosamente tres materias. El divertimento de preferencia eran los juegos de rol. En ese momento nadie se imaginaba que duraría cerca de ocho años usándolos. Llegue a niveles enfermizos de afición, colmaban todas mis necesidades, era consultado por amigos y desconocidos cuando tenían dudas en su uso. Incluso ahora, cuando ya no lo uso profesionalmente, llevo mis dados a todos lados en caso de que deba tomar decisiones rápidamente.

2. Últimos años de universidad: En esta etapa se empieza a notar el camino que se eligió para especializarse. Alterno mis estudios de teoría de modelos con largas y profundas exploraciones de los rincones más oscuros y decadentes de internet. Duermo cuatro horas al día. Los fines de semana dirijo aventuras interminables para mis amigos. Me vuelvo también, junto a ellos, usuario de software libre de tiempo completo. La plataforma iniciática elegida es FreeBSD. Que use FreeBSD delata que no tenía ni idea de para donde iba. FreeBSD era un mierdero, nuestro mierdero. Sirve para muchas muchas cosas, pero la verdad es que nosotros no lo usábamos para nada. Nos dedicabamos al sabotaje cibernético burlesco con Sergio y Alejandro. Eso sí, tenía rock stable performance. Con él hacía bonitos diseños en PovRay que tomaban días y días en renderear. También crackeabamos .passwd files. Los dibujos me quedaban hermosos.

3. Universidad de Illinois: Un semestre me dura la pasíon por el estudio. En la frontera de la involución está este cuento de los blogs. Es libre, es abierto, luce inocente, parece HTML, es XML. Bastante extendido entre los que trabajamos en matemáticas y manejamos cantidades enormes de tiempo muerto. También leo y voy a cine. La biblioteca central de la Universidad de Illinois es el paraiso, That's Reentertainment y el Art Theatre de Champaign se vuelven sedes secundarias de mi existencia. Retomo, en un ataque de nostalgia, mi pasión por los dibujos de ahorcados. Veo realities con Nano, chismoseo con Francina, escribo cuentos, me aficiono al te, viajo. En el meantime me las arreglo para aprender inglés. Pierdo el castellano en el camino.

4. Cierre del doctorado: Mientras trabajo en mi tesis, escribo pequeñas historias en mi blog y comento en otros blogs; leo novelas y libros de cuentos con Mónica; camino por Barcelona solo y acompañado; dibujo robots; hago entrevistas; le doy al tambor; converso con Sergio por gTalk, compartimos penas y noticias bizarras; discuto con Sonat la creación de Karl Hede; envío cuentos a concursos, Mónica los corrige; escribo guiones para pequeños (e incomprensibles) comics; escribo reseñas para PiedePágina y Ochoymedio; mato cucarachas; duermo; cocino por las noches; voy a cine con Mónica; veo Lost y (coming soon, por cortesía de Mónica) Sakura Card-Captor.

Y eso creo que es todo por ahora.



(Crédito al estudiante de física Jaime Forero por la inspiración original de esta entrada.)

Además del ácido bórico, Mónica compró Cuchol Reforzado (Laca) (Aerosol Lafin. Una sola aplicación. Elimina durante un año: Cucarachas, Hormigas, Arañas (y demás insectos arrastrantes)). La dependiente le dijo que era excelente. «Se van para siempre,» le prometió.

"Se van" es un eufemismo.

El domingo por la noche descubrimos una visitante paseando campante cerca a la nevera y, sin chistar, procedimos a la fumigación. Literalmente pintamos la base de la cocina con Cuchol Reforzado (Laca) y, preocupados por los vapores, luego nos encerramos en el cuarto.

No fue suficiente. Los vapores tóxicos del Cuchol se filtraron a través de las paredes y la puerta. Los inhalamos. Dormimos durante veinticuatro horas seguidas y al levantarnos teníamos intensos dolores de cabeza. Casi que no nos despertamos. De hecho, casi que "nos vamos" con ellas: un cementerio de cucarachas decoraba el piso de la cocina el lunes por la noche. Conté treinta y tres.

«Volverán,» dijo Mónica, y nos dimos un abrazo.

Volverán.

Descubrí hoy por accidente que, en realidad, la mejor manera de leer Underworld de John DeLillo es ojeándolo a saltos. Dado que es completamente imposible mantener semejante volumen de información en la cabeza, el orden en el que están dispuestos los capítulos (y las historias) no debería tener mayor importancia.

Es preferible, entonces, pensar el libro como una colección de textos locales con algún nivel de coherencia mística global que intentar forzar la sensación de novela y proceder desentrañar la intención de megaestructura narrativa sutil que propone, en el fondo de todo ese antiorden, el señor DeLillo.

Leyéndolo así, despreocupadamente, como si fuera una biblia, me gusta mucho más.

Según cifras del ayuntamiento, cada día desaparecen en promedio doce personas en el sistema de metro de Madrid. En un año, los túneles se tragan entonces cuatro mil trescientos ochenta inocentes. Nadie los reporta. Son personas como usted, que salen a trabajar por la mañana, marcan su entrada en el sistema y luego nunca lo dejan. Las máquinas nunca reportan su salida. Desaparecen por completo. Nadie los extraña.

Stuck Rubber Baby, una novela gráfica de Howard Cruse.

Ayer fuimos a hacer firmar nuestra copia de V for Vendetta por David Lloyd, su co-creador y dibujante. Mónica dice que ahora «sólo nos falta Allan Moore», pero sospecho que esto es lo mejor que podemos conseguir. Moore es un reconocido energúmeno.

Aquí abajo, Lloyd maravillado apreciando una máscara de Guy Fawkes que le trajo un fan. Según él, era exacta a la máscara "original" que estuvo buscando cuando hacía los diseños de V (y que no pudo encontrar). Resultó que era en realidad hecha por el fan. Esto sólo aumentó los elogios. Cuando le pedimos la firma estaba de muy buen genio.

Con ocasión del mundial, el (no tan) muerto Vega reencarna como coordinador de este sabrosísimo proyecto. Ahí estaré participando junto a otros más dignos (y ciertamente más entendidos). Ustedes sabrán perdonar.

A diferencia del serial killing tradicional, el extreme serial killing (también llamado parallel killing en la literatura) desprecia la paciencia y la rutina. Sus practicantes son amantes de lo inmediato, de lo efímero, de la ostra viva, de los mensajes SMS, de los cuentos de una sola página, de los gang bang, de los tic-tacs y del sexo de discoteca.

El x-serial killer no sabe lo que hará doce segundos antes de hacerlo. El x-serial killer nunca se pregunta cuándo, cómo y dónde, sino cuántos.

Ejemplos:

• (Bogotá, Colombia) Treinta y dos personas mueren aplastadas entre los anaqueles de la librería Lerner. No hay sospechosos.
  
• (Chicago, Illinois, USA) Niños al carbón. Trece niños mueren electrocutados en una piscina pública. Una tostadora eléctrica fue la herramienta del crimen. Se desconocen los móviles. Un empleado de la piscina, Joe Mileti, ha sido apresado. «Me recordó los asados en casa de mis abuelos en Buenos Aires», aseguró un testigo.
  
• (Tolú, Colombia) Bronceados y Aplanados. Veintisiete turistas que toman el sol mueren atropelladas por una aplanadora desbocada y sin conductor estacionada junto a la playa que pertenece a la alcaldía. Lapacio Garrido, propietario de la coctelería ambulante El Terror, ha sido acusado del múltiple crimen. Una orden de captura ha sido expedida por la fiscalía en Sincelejo, pero tomará dos días en llegar por correo a Tolú. Garrido se desvanecerá mientras tanto.
  
• (Urumqi, China) Incendio en un centro ilegal de video, drogas y karaoke. Cincuenta y un víctimas.
  
• (Sopó, Colombia) Última rasca. Cincuenta y dos estudiantes de último grado del colegio Gimnasio Nueva Revolución, con sede en Bosa, mueren intoxicados tras celebrar un canelazo de recolección de fondos para la fiesta prom. Medicina legal encuentra rastros de arsénico en la olla donde fue preparado el brebaje. Marina Toledo, la única superviviente, asegura que el profesor de filosofía, Miguel Gualdrón, está involucrado. Más tarde se descubre que Gualdrón, además, abusó de dieciseis estudiantes durante el paseo a Cartagena, aprovechando su alto estado de embriaguez. La prensa roja decide apodarlo La Quinta Bestia de los Andes, pero el mote no tiene mucha acogida.
  
• (Denver, Colorado, USA) Fuego en el "Old Mill Boat Ride" del parque de atracciones "Elitch Gardens". Esta atraccion ofrecía un viaje en bote a través de un túnel oscuro donde se exhibían luminosas escenas representadas por personajes de cuentos infantiles, fabricados en papier maché. La construcción, de cien metros de largo, fue terminada en 1914 y restaurada en 1928. Seis personas murieron debido a la inhalación del humo tóxico. La policía atribuyó el incidente a Dios. El verdadero autor, Roger Sehirlow, dependiente de la tienda de pop-corn ubicada justo junto al Boat Ride, jamás fue descubierto y vive hoy en Omaha con su esposa y sus cuatro hijos adolescentes.
  
• (Barcelona, España) Descontrol Mental. El reconocido mentalista radial Doctor Kaleydo ordena «pugin al terrat i segueixin els coloms (suban a la terraza y sigan a las palomas)» a la audiencia de su programa matutino Singularidades Psíquicas. Doscientas cincuenta y cuatro personas proceden, sólo doce de ellas sobreviven al salto por vivir en casas de un solo piso. Meses más tarde se descubre que Kaleydo, cuyo nombre real es William Sánchez, había sido a su vez hipnotizado y es, por tanto, completamente inocente del crimen que se le imputa. De todos modos, pierde su empleo y se dedica desde entonces al comercio puerta a puerta de electrodomésticos con bastante éxito. La Interpol anda tras la pista de un maléfico telépata francés apodado Monsieur Pain, a quien se culpa del trance hipnótico de Kaleydo.

Parte de la serie Hope de Erwin Olaf (Descubierto via Kerlames)

There were people who called themselves Satanists who made Crowley squirm. It wasn't just the things they did, it was the way they blamed it all on Hell. They'd come up with some stomach-churning idea that no demon could have thought of in a thousand years, some dark and mindless unpleasantness that only a fully-functioning human brain could conceive, then shout "The Devil Made Me Do It"

T. Pratchett y N. Gaiman, Good Omens

1.

Esta entrada iba a ser un pretencioso podcast, pero yo no tengo madera para locutor.

2.

Para contrarrestar la mala vibra asociada al seis-seis-seis y el estreno del injustificable remake de La profecía, les recomiendo la lectura de Good Omens, uno de los libros más sensatos escritos sobre el apocalipsis y el anticristo en mucho tiempo.

3.

Es realmente vergonzoso que hayan decidido hacer un remake de una película como La profecía. Este es un proyecto que, además de no aportar gran cosa, sepulta de mala manera un excelente clásico de horror que, tal vez, hubiera merecido mejor una reedición y un estreno del director's cut aprovechando la fecha. ¿Qué seguirá? ¿El remake cuidadoso de las otras dos?

4.

Lo peor del asunto es pensar que mientras estrenan La profecía reloaded, el proyecto de Terry Gilliam de adaptar Good Omens fue archivado y ya ni siquiera aparece mencionado en IMDB. En teoría, el estreno de la película de Good Omens era también por estas fechas.

5.

En un universo perfecto, Terry Pratchett hubiera sido el más viejo de los Monthy Python.

6.

Barcelona está llena de góticos hoy. No puedo evitar recordar que el bueno de Momus incluye la moda gótica entre sus siete pecados capitales:

Why abandon Christianity without also abandoning its demonology and its panoply of death rites? That would be like throwing away the fruit and keeping the peel. And why dress only in black, when there are so many other colours? Isn't that chromophobia? My vilification of fashion gothdom clearly relates to my rejection of Christianity, and post-Christian attitudes like the "guilty pleasures" mindset. I just hate this idea of a Christian culture where you have, in the mainstream, evil people who think they're good doing evil things in the name of Jesus (you know, "Bush denies that God told him to invade Iraq") and, in the subculture, good people who think they're evil dressing up as flesh-eating zombies. Come on, people, evolve! Perhaps if you stop thinking of yourselves as evil, your evil rulers will stop thinking of themselves as good.

7.

Curiosamente, ninguno de los góticos que vi por ahí hoy me pareció tan miedoso como el viejo que estaba parado con gafas negras al lado del palau echándole comida a las palomas. Lucía como si estuviera cometiendo un crímen sin el menor remordimiento.

8.

Si mañana amanecen doscientas palomas muertas en Barcelona, ya saben dónde buscar.

9.

En el podcast, aquí venía Antichrist Superstar.

Una vez más, la conjetura de Poincaré ha sido resuelta. El número de intentos de solución de la conjetura ha aumentado bastante desde que le pusieron un precio a su cabeza. Parece, de todas maneras, que la prueba propuesta en esta ocasión es sólo una versión clarificada y pulida al mejor estilo chino del intento difundido en 2003 por el ruso Perelman. (A ese señor, por alguna razón, yo siempre me lo imagino como un terco viejo cascarrabias (pese a que sólo tiene cuarenta años).)

   
En 1975, Emmanuel Pellard, un joven matemático y filósofo nacido en las Canarias, visitó la tumba de Poincaré en París y, ante ella, prometió que se encargaría personalmente de impedir que su nombre fuera olvidado. Para esto, escribió en sus memorias, fundaría una organización secreta destinada a velar, recurriendo incluso al asesinato y la injuria, por el estado eternamente abierto de la conjetura.

Pellard murió hace cuatro años en Sevilla, atropellado por un caballo.

1.

Fuimos hoy a la playa. Leí un libro mientras Mónica y Ana se bronceaban. Veinte minutos de un lado, veinte minutos del otro, y así.

Me gusta mucho la equidad playera. La playa rompe las jerarquías, horizontaliza. En la playa priman la confianza y la cordialidad. Los intercambios sociales se suavizan, la agresividad urbana merma. Algo parecido pasa en la ciclovía dominguera bogotana.

¿Por qué somos distintos en la playa? ¿Por qué ese espíritu no se extiende casi nunca a la convivencia cotidiana en las grandes ciudades?

2.

Había un profeta caminando por la playa. Un profeta barbado de sombrero y calzoncillos raidos de motivo floral; parecían hechos con un mantel. Los calzoncillos no eran muy buenos conteniendo sus peludos testículos, pero a él eso parecía no importarle.

El profeta leía un libro y de vez en cuando se paraba y cambiaba de sitio. Por unos minutos apenas estuvo a nuestro lado. El profeta no profetizó nada, pero se le notaba que sabía todo sobre nosotros. No le interesábamos en absoluto.

3.

Había una mujer junto a nosotros, hablaba por su teléfono movil. Hablaba en inglés con un fulano que le reclamaba que ella no lo hubiera llamado antes. Ella le aseguraba que lo había hecho y parece que el otro insistía que no era cierto. Era una pelea insulsa pero a mí lo que me maravillaba era el color de la piel. No era negra ni blanca sino de un dorado casi perfecto, parecía de mentiras. Al final, creo, se dió cuenta de que el tipo estaba borracho y le colgó. Siguió bronceándose innecesariamente otro rato, luego se fue de la mano de un italiano con el que estaba.

A las cuatro de la tarde llega un PM a la oficina preguntando por el mayor. «Qué pasa», pregunta el cabezón. «Es que capturamos a dos manes que parece que iban a robar a la señora Sonia —la esposa del mayor— aquí al ladito de palacio. ¿Usté sabe dónde anda mi mayor?, es que tenemos a los manes pero no sabemos qué hacer.»

«¿Y dónde están los hijueputas, García?», le responde el cabezón al PM levantándose envalentonado de su escritorio. No es un tipo alto. Es, de hecho, más pequeño que yo. Mientras él organiza el eternamente caótico archivo, yo juego a hacer macros de word y excel que pretendo dejar de legado para las nuevas generaciones de reclutas. Una de las macros es una trampa: un botón que tiene dibujado un osito borra sin pedir permiso todo el contenido del directorio de informes para la brigada. El día que me vaya, lo dejaré encabezando la barra de herramientas al ladito del botón de guardar.

«Aquí en la plaza de armas los tiene Vega,» dice García, y el cabezón me dice «Fresco, yo arreglo esto, Molano,» y sale de la oficina. Yo sigo trabajando hasta que escucho los golpes afuera.

(Una vez yo me agarré a puños con el cabezón. El cabezón era un tipo envidioso y medio ruin y le gustaba, por encima de todo, el poder que le confería trabajar para el mayor. Lo disfrutaba y abusaba. Un día lo encontré de malas pulgas porque no lo habían nombrado dragoniante. «Sabe qué, hijueputa», me dijo, «váyase pa'la mierda». Y entonces yo le respondí sin pensar «Más hijueputa será su madre» (?) y el tipo se me fué encima cual jabalí enano. Ahí nos dimos. Nada grave afortunadamente. El ejército hace esas cosas, lo vuelve a uno así, como un animalito.)

Golpes afuera. Golpes afuera y gemidos. Gemidos y gritos, insultos. Me asomé por la ventana a ver qué pasaba.

El cabezón estaba en camiseta blanca y le daba patadas en las güevas por turnos a los dos manes que los PM tenían apresados. También les daba puños en la cara y les decía «Para que se vuelvan a meter con la señora Sonia, malparidos».

Era una escena absurda, como tantas otras que presencié durante mi año largo militeando: dos soldados muy altos sostenían por la espalda a dos tipos flacuchos embazucados mientras un enano, Lord Farquaad, el de Shrek, pero calvo y con gafas, los revienta a golpes como desfogándose, sin ningún control. Al principio los tipos protestaban, pero luego de un rato los músculos de la cara no les daban para esos lujos.

La golpiza se prolongó por unos quince o veinte minutos hasta que pasó un teniente por ahí, vió lo que ocurría, detuvo la vaina y le dijo a los PM que se llevaran a los manes para el S-2 —la sección de "inteligencia"—. Luego se quedó un rato hablando con el cabezón, me imagino que pidiendo explicación, y finalmente le dijo que volviera a la oficina o algo así.

Cuando el cabezón, que se llamaba Hernandez, volvió a la oficina, estaba radiante. Yo diría que hasta feliz. Me miraba con alegría y me decía, «¿Si vió lo que hice, Molano? ¿Sí pilló? Es que esos hijueputas se la merecían, ¿sí o qué?» Tenía las manos amoratadas y los nudillos ensangrentados. Se miraba las manos y se reía a espasmos. «¡No joda, yo siempre quise hacer eso!», dijo antes de sentarse en su escritorio y quedarse callado, como relamiéndose.

Fue más fácil y más dificil de lo que me imaginaba.

Siguieron apareciendo luego de la masacre de la caja de antical. Ya no sabíamos qué hacer. En shock histérico decidimos proceder a una limpieza profunda de la cocina. Limpiamos. Encontramos otros dos nidos. Desinfectamos todo a fondo.

Un día más tarde, al levantarme, encontré dos más caminando sobre nuestra pequeña nevera. No podía ser. Recordando las técnicas de aniquilación aprendidas en Vietnam, les permití vivir a cambio de que me condujeran a su campamento. Inconscientes de lo que les esperaba, caminaron hasta debajo de la licuadora y luego desaparecieron. Gotcha, pensé.

Dentro de la licuadora había treinta. La estructura de soporte del motor servía como complejo habitacional a una próspera familia de clase media-alta. Además de varias habitaciones, contaban con nursing room para las más chicas y hasta una especie de criadero con huevecillos que, desde ese día, no puedo dejar de comparar con esos granos de cebada que trae el yogurt de frutas que a veces me como por las mañanas.

La batalla ha concluido exitosamente, pero la guerra, lo sabemos por experiencia, nunca termina. Estamos en proceso de adquirir H₃BO₃ para ser usado en próximas confrontaciones. Les quema las patas.

Creo que este hubiera sido un reality show para televisión excelente. Le faltó perspectiva de marketing a la federación nacional de cafeteros.

Ayer estuve en un concierto de Red Hot Chili Peppers. Al lado mio había un gigantón rasta que se creía Flea y, pese al tumulto, se las arreglaba para bailar como si estuviera solo en una pista para él. Más de una vez fui embestido por su (no tan) imaginario bajo.

Yo ya estoy muy viejo para eso de los conciertos.

(Pensándolo bien, yo siempre he sido muy viejo para conciertos.)

Punta Bolivar, golfo de Morrosquillo, Córdoba, Colombia. Dos y media de la tarde. El pelao pasa con su baldecito y su palangana de metal marcando el ritmo de los pasos con el cuchillito negro que carga. ¡Oye, ostra viva!, dice uno, y una ostra le da el pelao a medio abrir con un pedacito de limón. Uno coge la ostra, le echa el chorrito cítrico, pimientica, un poquito de sal y, ¡suc!, se fue la ostra.

El procedimiento se repite un cierto número de veces que dependen de la disponibilidad de dinero, ostras, ganas y limón, principalmente. Llegar a tres no es realmente dificil. No sé si la tercera sea la vencida, pero yo creo que se necesitan al menos tres ostras vivas para empezar a disfrutar la cosa.

En realidad yo no he podido racionalizar por qué como ostras. Siempre que intento termino confundido y pensando que tal vez debería dejar de hacerlo. ¿Es el sabor? Realmente no. El sabor se pierde casi completamente entre los condimentos. ¿La textura? Tal vez. Pero la ostra no se masca, apenas se ve pasar. La ostra se rehusa a admitir análisis. No lo merece ni lo necesita. Cada ostra es en esencia vivencial: ella sólo es durante el tercio de segundo que tarda en llegar al esófago. Ese es su instante y eso basta.

(Otra posibilidad más es que sea alguna extraña tradición. Algo que uno vio hacer a su papá alguna vez. El problema de esta solución es que yo debo admitir que esa experiencia, más que un placer nostálgico, siempre me ha producido goce gastronómico. Nostalgia hay, claro, pero yo puedo jurar que seguiría comiendo ostra así olvidara que alguna vez vi a alguien más haciéndolo, que podría juzgar las ostras sin recurrir a excusas históricas y concluir que valen la pena. Tal vez no pueda, pero así lo siento.)

Tras amplias deliberaciones durante esta semana, por fin llegamos a un acuerdo con respecto a los ganadores del concurso de microrelatos. Los resultados están acá. Felicitaciones a los ganadores y muchas gracias a todos los participantes.

Una ventaja¹ del proyecto político de Mockus sobre los de sus contendores es que (para un gran pedazo del mismo) estar en la presidencia es preferible pero no necesario. Cerca de ciento cincuenta mil personas repartidas a lo largo y ancho del país con interés en promover valores de convivencia, tolerancia y respeto a la vida reportaron su existencia ayer. Ciento cincuenta mil que queremos cogobernar, que no queremos que el Estado sea manejado a espaldas de la gente. Lo mejor es que esa es sólo una porción de los que apostamos por un cambio como ese. Una pequeñísima porción. Hay muchos que también creen en eso y que votaron los otros, o que incluso no votaron. Somos muchos más que las FARC, los paras y el ELN juntos. No tenemos que escondernos. No somos criminales. No usamos fusiles. No asesinamos, ni secuestramos, ni desaparecemos personas. Nosotros hablamos, escuchamos, discutimos, acordamos.

Ojalá que el impulso no se pierda y el movimiento Visionario siga activo. Creo que hay muchas cosas que podemos hacer desde abajo.

Notas al margen:

• Ese veintidos por ciento posiciona al PDI como la segunda fuerza política del país. Ojalá que en estos cuatro años se consoliden, aclaren y desempolven. Yo creo que tienen un buen chance para el 2010.
  
• Ese veintidos por ciento que votó por el PDI no puede ser ignorado por el presidente. Espero que todos los sustos que le produjo esa masa en continuo crecimiento se reflejen en cambios y reconsideraciones de algunas de sus políticas actuales.
  
• Ese veintidos por ciento comparado al triste doce de Serpa sirve para que barramos de una vez por todas los restos humeantes del partido liberal. Alguien dijo que lo más probable es que un pedazo del liberalismo se reconstituya como parte del uribismo y cogobierne. Suena razonable dado el estilo de esa gente: los pañuelos que tanto agitan van para donde los lleve el viento.
• Muy buena la columna de Alejandro Gaviria en El Espectador sobre el resultado de la elección (enlace con el patrocinio de Cavorite Labs).

______________
¹ Y también una desventaja. Muchos leían el programa de Mockus y decían: bueno, nosotros también queremos eso, pero para eso no se necesita ganar unas elecciones presidenciales. Los presidentes deben prometer cosas más "concretas". La antipolítica no sirve, parece, para hacer política.

1.

El cuento The golden man fue publicado en abril de 1954 en If Magazine por Philip K. Dick. Sin entrar en muchos detalles, el contexto en el que transcurre es el siguiente:

Por alguna razón inexplicada, razas de deviants empiezan a nacer de seres humanos. Los tales deviants son temidos por los seres humanos normales pues suponen una amenaza potencial a la especie. Los deviants tienen poderes, a veces tienen telequinesis, a veces usan control mental y alguien comenta en un bar que eso es diferente a poder leer mentes, a veces desarrollan alas, otras veces se especializan/adaptan a ciertos ambientes. Sea cual sea el caso, el procedimiento propuesto por la sociedad descrita en el cuento es destruirlos, pues los homo sapiens no desean ser reemplazados. La historia trata de la aparición de un nuevo tipo de deviant que amenaza con ser efectivamente nuestro nuevo (y escalofriante) reemplazo.

¿Les suena? Claro que sí. En septiembre de 1963, nueve años después, el magnánimo Stan Lee publica la primera The uncanny X-Men. En ella narra las aventuras de Charles Xavier y su grupo de adolescentes mutantes en proceso de comprensión de sus poderes. Leo ahora en Wikipedia que atribuyen la idea de X-Men, al menos de manera no oficial, a una novela publicada por capítulos en 1953 llamada Children of the Atom, escrita por un tal Wilmar Shiras. En esta novela unos adolescentes mutantes (producto de un accidente nuclear) se esconden del mundo por temor a no ser aceptados.

La novedad de Dick, el ingrediente que agrega a la sopa propuesta por Shiras, parece ser la noción de que los mutantes no temen tanto de sí mismos como los humanos deben temer de ellos. Una cosa es esconderse por ser diferente y otra ser rechazado por serlo. X-Men viene entonces a ser el resultado de esa sopa. Sería interesante averiguar cuántos cuentos de ciencia ficción describiendo mutantes fueron publicados entre 1953 y 1963. Cuántos predecesores de X-Men hay. Qué aporta cada uno a la sopa.

2.

En febrero 28 de 1953 Watson y Crick entraron al tradicional Eagle Pub de Cambridge y anunciaron a todos sus habituales compañeros de tomata que «habían resuelto el secreto de la vida». Pagaron ronda de pints para todos y se emborracharon y vomitaron antes de las seis y media para seguir los estándares ingleses. Una placa azul acreditando eso está pegada hoy a la entrada del bar. Yo le tomé una foto pero no la encuentro.

Para compensar, aquí hay una foto de un cisne negro mutante que navega todavía (espero) las aguas del rio Cam, muy cerca del Eagle Pub. Al pobre desgraciado le sale la pata izquierda de la espalda. Así vive.


En fin. Mi duda alrededor de todo esto es qué tanto habrá tenido que ver el anuncio de Watson y Crick con el nacimiento literario durante ese mismo año y el año siguiente de los mutantes. El término, en el contexto de ciencia ficción, aparece acuñado en 1954 o 1953 dependiendo de la fuente.

(Me pregunto, por ejemplo, si P.K. Dick estaría enterado de lo que hicieron Watson y Crick. Por supuesto, el descubrimiento de ese par no es necesario para lo que Dick propone. Su planteamiento no se adentra en las técnicalidades fisiológicas de cómo la herencia es transferida, sino que se mantiene en un cómodo contexto darwiniano (Fidel me corregirá si estoy usando mal el término) de caracteres recesivos y dominantes, pero es curioso que ocurra paralelamente a otros trabajos similares publicados durante ese año.)

Lo que me gusta de todo este cuento es cómo pareciera que el desarrollo de una idea científica produce, casi de manera inmediata, una explosión imaginativa a su alrededor que termina permeando la ficción que se escribe por la misma época. La ciencia impulsa a la literatura y esta socializa los conceptos, los vuelve concebibles. La literatura de ficción, comparada a la de divulgación, parece ser mejor, aunque inyecte grandes dosis de vaguedad en el proceso, humanizando la ciencia. Tal vez una función secreta de la literatura sea, algunas veces, hacer la ciencia un asunto tolerable. Abrirle paso a las ideas para que el mundo empiece a aprehenderlas y aceptarlas.

Un ejemplo reciente de ese proceso es la popularísima Las partículas elementales de Michel Houllebecq. Jaime escribió hace poco una buena reseña sobre ese libro. En este caso los aportes científicos son varios e involucran, como todo lo que es cool en ciencia hoy en día, buenas dosis de física complementadas con química y aplicadas a biología y, en particular, ingeniería genética y comentario filosófico-social con sabor a Edge. Sólo le falta un poco de modelación computacional como la que hacen Juan Roberto o Fidel para que sea el ejemplo perfecto.

3.

Citas tomadas de The golden man:

Superior survival doesn't mean superior man. If there were another world-wide flood, only fish would survive. If there were another ice age, maybe nothing but polar bears would be left.

***
Wisdom ordered a group of armed guards over. "Get him out of there. To the euth stage."

Anita shrieked. "Wisdom, you can't—"

"He's too far ahead of us. We can't compete with him"

***
"Maybe he is harmless. You always assume a deeve is a menace. He might even be beneficial. Somebody thought whose women might work in. Maybe this thing has something that would advance the race."

"Which race? Not the human race. It's the old 'the operation was a success but the patient died' routine. If we introduce a mutant to keep us going it'll be mutants, not us, who'll inherit the earth. It'll be mutants surviving for their own sake. Don't think for a moment we can put padlocks on them and expect them to serve us. If they're really superior to homo sapiens, they'll win out in even competition. To survive, we've got to cold-deck them right from the start."

4.

Está en proceso de producción una película protagonizada por Nicholas Cage basada en The golden man. Se llama Next y será estrenada en 2007. Por ahí leí la descripción y parece que sería mejor decir lejánamente inspirada. Una prueba de esto es el hecho de que, en el cuento, P.K. Dick describe al golden man como «un ser hermosísimo» y esa no puede ser una descripción de un personaje representado por Nicholas Cage (por más que haya hecho de ángel en el soso remake gringo de El cielo sobre Berlín y se haya sugerido que hiciera el papel de Superman).

Una adaptación de algo de Dick que si se ve muy bien es A Scanner Darkly, un largometraje de animación a la Waking life que se estrenará este año. En fases iniciales de ese proyecto participó Charlie Kauffman. Lástima que se haya salido.

(Una pregunta para aficionados: ¿Cuál creen que será la próxima historia de P.K. Dick que se adaptará al cine?)

5.

¿Será este realmente el final de la serie X-Men para cine? ¿Se aguantarán las ganas de ganarse unos dolaritos con otra? ¿No sería bueno hacer una donde apareciera Apocalypse?

En Chansons Tristes, Jesús Nazareno y de Todos los Santos Mártires en la Tierra Fernández (a.k.a.) Black Hole (a.k.a.) Mano Muerta me enseña mis primeras películas de luchadores enmascarados mexicanos. Trajo varias a Francia, trajo muchísimas, me explica, pera tener «un constante recordatorio de lo que no hay que hacer, de lo que de ningún modo quiero que sea mi La vida existencialista de un luchador enmascarado mexicano»

R. Fresán, Mantra

Leyendo la entrada sobre Plagiarismo del excelentísimo blog Ausente, recordé la existencia de esa joya maestra de la cinematografía turca que es 3 Dev Adam, una película que jamás he tenido el gusto de ver, pero que algún día espero conseguir a través de los contactos con la mafia turca que hice durante mi estancia en Urbana.

(Debido a que la idea viene del blog ausente y su entrada sobre copiarse, usemos abusívamente (aunque con mucha menos gracia) su técnica para presentar películas:)

Cierren los ojos. Imagínense al Santo para empezar, el heroe mexicano moderno por excelencia. El Santo tuvo mucho éxito en el medio oriente. En Turquía es un personaje reconocido y famoso. ¿Listo? Ahora pinten al lado al capitán América. ¿Ya? Bueno, eso se debe ver así:


Una vez aclarado esto, imagínense que El Santo y el Capitán América llegan de incógnito a Estambul para participar en la captura del criminal apodado "El hombre araña", que no es otro que el superheroe que ahora representa Tobey Maguire de vez en cuando. Es un Hombre Araña malo, bien malo. Aquí tenemos una foto para que se saboreen:


Y bueno, ahora el Capitán América y El Santo (duo perfecto para confrontar Hulk Hogan y Mr. T, por cierto) se tienen que agarrar con el hombre araña:


Ahí tienen. Eso es 3 Dev Adam. Espero que se unan a mi cruzada para conseguirla, popularizarla y hacer que se distribuya en teatros comerciales en, por lo pronto, Colombia y España.


(Aquí, acá y acá hay reseñas en inglés de afortunados que la han visto. En la primera mencionan que existe otra película turca donde aparece El Santo, una tal Yilmayan Seytan. De la segunda robé descaradamente las imágenes (Las únicas disponibles en linea, prácticamente). En esta corta pero sustanciosa biografía del Santo la película es tangencialmente mencionada.)

Desde hace unos días veníamos encontrando pequeñísimas cucarachas paseando por la sala. Fumigamos un par de veces para propiciar su desaparición, pero los avistamientos continuaban.

Ayer descubrimos su escondrijo. Se ocultaban entre una caja junto a la lavadora donde guardábamos las pastillas antical. M. abrió la caja para sacar una pastilla y las vio: docenas de bestias en miniatura aglopadas en torno a su madre; alimentándose por turnos, chupándole las tetas, exprimiéndola hasta el desmayo. Más de una vez habiamos metido la mano en esa caja sin mirar.

Sí, no se sorprendan, en España las cucarachas ya son mamíferos.


Stencil Revolution

Estimado señor Presidente:

Usted no ha aceptado participar en ningún debate durante este proceso electoral. Caracol anunció que usted participaría en la secuencia de entrevistas que organizó para el domingo pasado en la noche y así lo informó a la opinión pública. La cadena Caracol también expresó que usted canceló su participación a última hora sin consideración alguna frente a los otros candidatos, los organizadores del programa y lo más importante, los ciudadanos que sí estaban y están interesados en poder comparar propuestas y actitudes de quienes buscamos ser democráticamente elegidos para gobernar a Colombia.

Su actitud es una decisión personal que genera precedentes preocupantes para la democracia colombiana. La interpreto como un desaire a los demás candidatos y un desaire a la ciudadanía. Mi campaña subraya que el camino para Colombia es educarnos y actitudes como la adoptada por usted poco ayudan a ese propósito.

Dado que buena parte de mis críticas han estado centradas en las ambivalencias de los acuerdos celebrados por su gobierno con los paramilitares, me permito solicitarle hacer públicos dichos acuerdos toda vez que a la sociedad no le basta con saber que hay una "palabra empeñada".

Además, en relación con el proceso de aplicación de la Ley de justicia y paz, le solicito hacer públicas al menos algunas metas significativas que permitan pedirle cuentas al gobierno y a la Comisión de reparación. Propongo establecer metas en el tiempo cuyo cumplimiento pueda medirse con los siguientes tres indicadores, dos de esclarecimiento de la verdad y uno de restitución de tierras:

• Indicador porcentaje de esclarecimiento de la verdad sobre crímenes de lesa humanidad: La cantidad de crímenes de lesa humanidad (genocidio, tortura, desaparición forzada) cometidos por las autodefensas y esclarecidos gracias a la aplicación de la ley, dividida por el total de crímenes de lesa humanidad atribuidos a ese grupo al margen de la ley en un periodo determinado (propondría los tres cuatrienios, el de los gobiernos Samper, Pastrana y el suyo).
  
• Indicador porcentaje de esclarecimiento de la verdad sobre crímenes de guerra: La cantidad de crímenes de guerra (graves infracciones al derecho internacional humanitario como secuestro, masacre y ataques a la población civil) cometidos por las autodefensas y esclarecidos gracias a la ley, dividida por el total de crímenes de guerra atribuidos a esos grupos.
  
• Indicador porcentaje de restitución de tierras: La cantidad de hectáreas restituidas por parte de las autodefensas dividida por la cantidad estimada total de hectáreas despojadas por ellas durante los mismos cuatrienios.

También sería relevante formular tres metas en materia de no repetición del comportamiento delictivo, metas cuyo cumplimiento tendería a indicar que sí se logró el desmantelamiento de las correspondientes estructuras delictivas.

Como en otros aspectos de la vida nacional, el cumplimiento de estas metas —que puede llegar a hacer parte de una verdadera re-fundación del Estado colombiano— requiere la intervención de más de un poder público. Hacerlas explícitas ayudaría a impulsar las correspondientes coordinaciones y ayudaría a evitar los malestares que generaría el que el gobierno se lave las manos responsabilizando de todo a la Comisión de reparación.

Por otra parte la sola discusión de los indicadores propuestos arrojaría bastante luz sobre el proceso con los paramilitares, a quienes debería ayudarles a definir a qué juegan, así como también debería ayudarle a la sociedad a ejercer su pacífica presión pedagógica.

Cordialmente,


Antanas Mockus Sivickas
Candidato a la Presidencia
Alianza Social Indigena
(Tomado de acá. Las negrillas son mias.)


Nota al margen: Creo que con esta entrada cierro mi serie Elecciones 2006 dedicada a apoyar la candidatura presidencial de Antanas Mockus. De los principios del movimiento visionario es factible que siga hablando. Lo siento, Ascaroth. :)

• Pensar en los episodios dobles de La isla de la Fantasía de los que nunca transmitieron la segunda parte.
  
• La sensación de que en La isla de la Fantasía había una subhistoria que ahilaba todos los capítulos pero jamás fue hecha explícita.
  
• Recordar que me crucé con el actor que hacía de Tattoo en un hotel en San José. Pensar que se suicidó a los cincuenta años. Pensar que hubiera sido el patiño de Space Ghost en el programa de Cartoon Network, robándole cámara al extraterrestre con cara de mantis.
  
• Sufrir al descubrir que La isla de la Fantasía no podía estar en el Triángulo de las Bermudas porque quedaba en el oceano pacífico.
  
• La malignidad inherente al personaje de Ricardo Montalbán, a quién pretendían vendernos como un ser cuasi-angélico al mismo tiempo que sometía a terribles (y pesadillescas) vejaciones a los visitantes de la isla vestido siempre de blanco inmaculado (Pensar, para hacer el paralelismo, en el psicótico Kitano ofreciéndole la sombrilla a la niña en Battle Royale). ¿Hay alguna imagen más tenebrosa que la del señor Roarke viendo a los visitantes pasar mientras comenta a Tattoo, en clave sarcástica, los deseos que cada uno tiene?
  
• Sospechar que alguna vez, siendo un niño, quise ir a La isla de la Fantasía. Pensar que ir a la isla tenía un precio.
  
• Vislumbrar la posibilidad de que, en el fondo, La isla de la Fantasía fuera una serie de terror.
  
• Pensar que, tal vez, La isla de la Fantasía sea la misma isla donde transcurre Lost.

You should have realized it by now, but I still feel the urge to say it. You have no cosmic significance! Therefore, there is only one sensible thing to do. Let me tell you how to do it.

K. Hede, BRID

Una reseña de The Book of Real and Imaginary Drugs ha sido publicada por mi buen amigo Sonat Suer acá. Fue Sonat quien me presentó a Hede hace unos meses, luego de que lo vió dictar una conferencia sobre libertades y castración en la sede de Champaign de Illinois Disciples Foundation.

All that sex as clean and pure as love
between the world and itself That fucking
with everything which is beautifully penetrable
That pushing it even into a plantain palmtree Makes oneself
The greatest fucker of the whole fucked universe
Remembering Walt Whitman

-- R. Gomez, Where the double sex sleeps
(Traducción al ingles por Karl Hede)

1.

Como ustedes saben, yo vengo de una zona de Colombia con amplia y reconocida tradición zoofílica.

Antes de «probar mujer», los pelaos de Lorica se preparan siguiendo la ruta de Roberto Begnini en Una noche en el mundo. Primero le dan a un hueco en una patilla y luego, sintiendo el llamado de la carne, proceden con algún animal de granja que tengan en el patio de la casa. Entre los animales preferidos están la burra y el burro, para los cuales se consiguen, por tradición oral, completos manuales técnicos de uso. Los niños se refieren genéricamente al burro como objeto sexual con el mote de Maria Casquito.

Adicionalmente se usan gallinas, perras, patos, corderos, ovejas y marranas. El problema de las marranas es que muerden. Una vez mi mamá en el hospital tuvo que atender a un niño que había sufrido mutilación del pene por culpa de una marranita malgeniada.

En zonas urbanas de la costa atlántica colombiana, empresarios emprendedores y visionarios han empezado a montar completos burdeles de burras para que los niños puedan acceder a sus servicios por módicas sumas en un ambiente sano, limpio y sin tener que dejar la ciudad. El de Barranquilla, según dicen, ha sido todo un éxito.

2.

El encargado de alimentar a los delfines en el acuario de Chicago fue, por cerca de diez años, un hombre rubio y delgado de nariz grande y pequeños ojos de morsa. Su nombre era Karl Hede y venía de Finlandia. Karl Hede ha escrito varios libros, entre los que vale la pena mencionar Music as a Can Opener, The Book of Real and Imaginary Drugs, A Modest List of Impossibilities, Collected Poems of Mine y The Art of Intercourse with Intelligent Beings: A Case Study with Dolphins. Debido a la publicación de este último, Hede fue expulsado de su trabajo.

TAIWIB:CSD, como se conoce en la literatura, es un tratado enciclopédico de corte lírico e intención didáctica que se ha convertido en referencia obligada para los amantes de la psicoterapia zoofílica submarina. Incluso los capítulos preliminares de anatomía presentan sorpresas para los conocedores. Hede divide, por ejemplo, en un bellisimo diagrama a todo color, la vagina del delfín en diecisiete zonas erógenas que identifica con estilizadas letras griegas mayúsculas (Hede, recordemos, es calígrafo de formación) y luego procede a detallar con gracia en respectivas diecisiete secciones. Así mismo, es de resaltar el complejo capítulo sobre fist fucking subacuático y los manejos de presión. Un verdadero caso estudio en mecánica de fluidos.

Hede aprovecha la crónica de sus experiencias con delfines para reflexionar sobre el valor de la sexualidad en occidente, la soledad compartida y la falta de compenetración entre individuos, haciendo eco a reflexiones similares de Houllebecq en Les particules élémentaires. En su opinión, el intercambio sexual entre humanos adolece de la sinceridad que percibe al fornicar con delfines y es a esta sinceridad a la que Hede atribuye la conexión a nivel psiquico que fundamenta su valoración del acto. Una conexión que trasciende la relación meramente profesional y lo lleva a iniciar una aventura comunicativa sin precedentes que tendrá como resultado su aclamado libro A Short History of Eyebrows.

Hay algo terriblemente atractivo en la prosa de Hede. Diría que es su vitalidad, pero su estilo es preciso, poco dado a barroquismos innecesarios. Es material apasionado sin ser desbordante, es atrevido sin ser obseno. Es erótico, sobre todo erótico. Tal vez lo que me absorbe es su mesura, su manera de transmitir con honestidad y equilibrio aquello que piensa, su siempre respetuosa cadencia, su voz inteligente que no menosprecia al lector pese a su erudición. Me recuerda los mejores ensayos de Konrad Lorenz, mezcla perfecta de literatura y ciencia.

Nota al margen: Feliz cumpleaños, doctor Watson.

Escucho a través de mi ventana Mis ojos lloran por ti, el tema clásico de Big Boy. Es la séptima vez que suena en lo que va del día.