(Reseña de Zodiac)

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Ceci n'est pas une pipe, non plus
(Limpiando y puliendo una idea de Sonat, basada en una idea de Magritte)

Etiquetas: magritte, pipe, sonat

"Este es el costo del éxito", dice Claudio Loser, ex funcionario del Fondo Monetario Internacional y ahora miembro de la agrupación Inter-American Dialogue, diálogo interamericano, de Washington.

Tomado de El Tiempo
(Negrillas, mías)

Nota al margen: Una paradoja de otra índole, aquí.

Etiquetas: economía, fracaso, loser, paradojas, winner, éxito

De esto ya he hablado. Las perimétricas eran las putas que circulaban, como en patrullas, alrededor del Batallón Guardia Presidencial. Eran unas quince y todos conocíamos sus nombres. Sus clientes más frecuentes eran los muchachos de las garitas. Había garitas especiales para recibir mamadas cómodas y algunas que incluso permitían que la mujer entrara. Había una en particular donde se presentaban stripteases regulares a partir de las once que eran seguidos por series de mamadas a cinco mil pesos cada una. La más popular de las putas se llamaba Jenny y no le quedaban casi dientes. Tal vez me lo estoy inventando pero ahora recuerdo vivamente a algún lanza comentando que así era mejor. Jenny se levantaba la camisa y uno le podía tocar las tetas gratis. Tenía la voz ronca y en sus peores noches reducía su tarifa a una calada de cigarrillo o a plata pa'un sanduche.

Me acuerdo que una vez, de camino al polígono, se unió a la marcha Jenny seguida de dos amigas nuevas que nos quería presentar. Íbamos caminando cerca de la Nueva Santa Fé. Una de las dos se llamaba Yolanda y era de Palmira, la otra no me acuerdo el nombre pero me acuerdo que era de Tuluá. De Yolanda me acuerdo porque se fue hablando con Otálvaro, que era caleño, y resultó que había sido novia de un amigo de Otálvaro. Luego nos contó que se había venido a Bogotá a cuidarle los niños a una familia de ricos y había terminado encamada con el patrón, así que la habían echado como un perro de la casa y habían hecho correr la voz en el pueblo de que era una puta, así que a ella no le había quedado más opción que quedarse en Bogotá siendo lo que rumoraban. Como excusándose, decía que ya no tenía a quién decepcionar.

Otra de esas perimétricas se volvió amiga mía porque me compraba cosas cuando yo no podía salir. No me acuerdo del nombre pero tenía el pelo corto, a lo niño, y era flaca muy flaca. Era una vieja simpática. Yo le daba plata y ella me traía cosas de las tiendas de comida sobre la calle séptima, bajando hacia la décima. Le pedía papas y bolsas de yogurt y ella con algo, no gran cosa, se quedaba, y a veces hasta terminaba repartiéndolo con unos pelaos que también se la pasaban por ahí más o menos en las mismas. Se suponía que uno de esos pelaos era el hermano pero uno nunca sabía si estaban mamando gallo o no. Un día esta vieja desapareció y Jenny me contó que el chulo la había vendido a los manes que administran a las enrejadas de la novena con diecinueve. Por ahí pasé una vez buscándola, de permiso, pero no la vi. Es bien miedosa esa cuadra.

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El país ha respondido airado a la decisión del escritor Fernando Vallejo de renunciar a la ciudadanía colombiana y hacerse mero mexicano. Durante la semana he leido varias columnas al respecto que, en mi opinión, caen redondas en el juego que Vallejo propone. Se indignan mientras Vallejo se regodea admirando su nuevo happening de manipulación mediática.

Algunos dicen que Vallejo le hace esto a Colombia por haber impedido que se dedicara a impunemente sodomizar menores de edad en Medellín, en cuyo caso lo declaran bien ido. Es resentimiento maricón, explican. Otros se centran en lo absurdo de que Vallejo cambie a Colombia por México, pues tiene estos y estos otros problemas -como si Vallejo no llevara viviendo ahí más de veinte años-. También, ingenuamente, temen por la imagen del país. Otros, como el editorial de El Tiempo dedicado al tema, lamentan que traicione con esta acción a los colombianos que lo admiraban. Yo creo que los colombianos que lo admiramos nos importa bien poco lo que Vallejo haga o deje de hacer al respecto de su nacionalidad. Incluso nos divierte.

La respuesta que más me ha impactado, sin embargo, ha sido la del país mismo como ente colectivo. Durante esta semana la masa humana ha dado al menos un par de muestras de arrepentimiento por la partida del escritor:

En primer lugar, un diario mexicano anuncia la inminente colombiaficación de México producto de un proceso de exportación de la revolución que las FARC llevan a cabo. Como quien dice, Colombia le dice a Vallejo, como en la canción, «a donde vayas, yo iré.» (¿cuál canción?)

Ante el desprecio de Vallejo, que ni se inmuta con este anuncio, el país decide adoptar una actitud más mansa y admitir que tal vez el viejo tenía razón. Así, sale a la luz un proyecto de ley que propone la despenalización del robo hasta los ocho millones (es decir, la despenalización de casi todos los robos); iniciativa esta que es sospechosamente parecida a lo que Vallejo llama "su solución" al problema colombiano en la novela Los días azules, como el maestro Catalombia nos explicó hace casi cuatro años. Vallejo, sin embargo, continúa haciendo caso omiso a nuestras súplicas.

Sospecho que durante esta semana que se inicia, las muestras de arrepentimiento de Colombia ante la partida de Vallejo aumentarán. Tal vez hasta Uribe anuncie que le otorgará La cruz de Boyacá.

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Los últimos ataques, incluido el de ayer en Tulúa (Valle) que dejó 10 militares muertos, indicarían que esa guerrilla está evitando acciones indiscriminadas que le han desacreditado políticamente.

Tomado de El Tiempo

La única manera como las FARC ganarían algún crédito político sería deteniendo sus ataques y secuestros, y desmovilizándose sin exigir nada a cambio. Me molesta el subtexto del párrafo citado que parece afirmar que emboscar y matar soldados es algo que debemos permitirle a la guerrilla. Que por esos no hay que reclamar, que esos son justos, que esta es una jugada que no los desacredita, una acción válida dentro de las reglas de la guerra. Esas tales reglas de la guerra son una abominación.

Indiscriminado, no se deje confundir, es matar diez muchachos como estos:


Virgilio Torres, José Rodríguez, José Pushaina, Léider López, Nalfe Díaz, Miller Cortés, Uriel Corrales, Miller Barreiro, Neisser Lemus, Marlon Romero
Eso siempre será indiscriminado.

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"The odours of a church are so offensive," she said, leaning forward and with her hands folded primly before her. "I don't want you to thing a I'm heathen, Mr. C; I've had enough experience to know that there is a God and there is a Devil. But the way to tame the Devil is not to go down there to church and listen to what a sinful mean fool he is. No, love the Devil like you love Jesus: because he is a powerful man, and will to you a good turn if he know you trust him. He has frequently done me good turns, like at dancing schools in Memphis... I always called in the Devil to help me get the biggest part in our annual show. That is common sense; you see, I know Jesus wouldn't have any truck with dancing. Now, as a matter of fact, I have called in the Devil just recently. He is the only one who can help me about get out of this town. Now that I live here, not exactly. I think always about somewhere else, somewhere else where everything is dancing, like people dancing in the streets and everything is pretty, like children on their birthdays. My precious papa said I live in the sky, but if he'd lived more in the sky he'd be rich like he wanted to be. The trouble with my papa was he did not love the Devil, he let the Devil love him. But I am very smart in that respect; I know the next best thing is very often the best. It was the next best thing for us to move to this town; and since I can't pursue my career here, the best next thing for me is to start a little business on the side. Which is what I have done. I am sole subscription agent in this county for an impressive list of magazines, including Reader's Digest, Popular Mechanics, Dime Detective and Child's Life. To be sure, Mr. C., I'm not here to sell you anything. But I have a thought in mind. I was thinking those two boys that are always hanging around here, it occurred to me that they are men, after all. Do you suppose they would make a pais of likely assistants?"

T. Capote, Children on their birthdays

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Desayuné cereal con leche al clima. Mónica se fue mientras comía. Cuando estaba lavando los platos rompí uno. Me dio mucha rabia. El día empezó mal, pensé. Fui injusto. Lo condené al arranque por una estupidez que otro día, de mejor ánimo, habría pasado por alto.

Escribí varios párrafos, los borré. Intenté aproximarme de otra manera al mismo problema. Pensé en ello. Me dolió la cabeza. Salí a comerme un döner con Rodrigo en el patio del CCCB. Hablamos. Luego regresé a casa e intenté retomar el trabajo. Escribir es explorar caminos para resolver problemas difusos de vinculación y causalidad en sistemas de objetos por concretar. Fracasé, hoy no tengo brújula. Borré drásticamente, sin pena, y me sentí ligero. Intenté proceder de nuevo, escribí un párrafo y lo dejé cuajando porque se me había hecho tarde para mi clase.

En clase hablamos de pronombres y sufijos en plural. Me he prometido varias veces hacer una lista de vocabulario, pero siempre encuentro excusas para postergarla. Ya llegará el día, lo sé, cuando la presión decida por mí. Será una semana dificil esa que antecede al examen final.

Salí de clase temprano y fui a encontrarme con Roberto Enriquez para acompañarlo al lanzamiento de un libro en La Central. Ignacio Echevarría lo presentó. Me impresionó su fluidez y concisión. Parece un tipo con buen humor. Luego de eso me comí una galleta mientras Roberto conversaba con el editor del libro y el autor. La galleta estaba casi perfecta. El autor es un tipo joven y simpático y Echevarría habló muy bien de su trabajo. El libro, sin embargo, no logró interesarme.

Plinio maulló indignado cuando abrí la puerta y no entré. Lo dejé esperando hasta que se asomó y protestó. Hoy descubrí que sabe prender la luz de la cocina, pero no sé si se da cuenta de que es su culpa. A veces me parece que el pobre es un poco miope. Podría intentar un juego de premios por prender luces, pero luego quién se lo aguanta. Mónica llegó a los pocos minutos y comimos juntos. Hablamos, le conté lo que estoy haciendo y lo que me preocupa. Como la cabeza me volvió a doler, me tomé un ibuprofeno. Luego intenté leer un cuento de Capote sobre una niña que parece salida de una historia de Salinger, pero hoy no tengo paciencia. Lo dejaré para mañana. Mónica acaba de decir que la serie que está viendo por YouTube (Bleach) está muy buena, no me consta. Plinio está junto al sofá y nos mira. Sabe algo.

Ahora me voy a dormir.

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Vino un señor a revisar por qué gotea el calentador y a charlar. Acá los técnicos son un servicio de lujo, así que son amables, cultos y sonrientes; se toman su tiempo. Podrían ser geishas de no ser tan feos. Este es calvo y tiene un mapa claramente marcado en la cabeza. No supe qué mapa era, parecía una isla. Me pregunto quién vive ahí.

Luego de abrirlo y revisar, concluyó que no tiene arreglo y es mejor remplazarlo. Me explicó que si los interruptores de seguridad no se hubieran saltado en respuesta a la falla del calentador, mi ducha se hubiera convertido en un arma mortal. Tuvieron suerte, me dijo, he escuchado historias con calentadores que terminan muy mal. La gente no se da cuenta, pero los calentadores electricos asesinan a diario a cientos de personas en el mundo.

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—Todo el día de hoy, desde esta mañana temprano, me viene atosigando una leyenda —dijo—. No recuerdo si la he leído u oído en algún sitio, pero la leyenda es extraña y estrambótica. Para empezar, no se distingue por su claridad. Hace mil años un monje, vestido de negro, vagaba por el yermo... en Siria o en Arabia... A varias millas del sitio por donde iba, unos pescadores vieron a otro monje negro que caminaba despacio por la superficie del lago. Esta segundo monje era un espejismo. Ahora olvídese usted de todas las leyes de la óptica, que la leyenda por lo visto no reconoce, y siga escuchando. Del espejismo surgió un segundo espejismo, del segundo un tercero, de modo que la imagen del monje negro empezó a reflejarse interminablemente de una a otra capa de la atmósfera. Lo vieron en África, luego en España, más tarde en la India, y aún más tarde en el Extremo Norte... Acabó por salir de los límites de la atmósfera terrestre y ahora recorre el universo entero sin encontrar aquellas condiciones que pudieran hacerlo desaparecer. Quizá lo estén viendo ahora en Marte o en alguna de las estrellas de la Cruz del Sur. Pues bien, mi querida amiga, la verdadera esencia, la clave, de la leyenda, está en que, a los mil años justos de aparecer el monje en el yermo, el espejismo volverá a surgir en la atmósfera terrestre y a mostrarse a los hombres. Y, según parece, ese plazo de mil años está a punto de cumplirse. A juzgar por la intención de la leyenda, debemos esperar el monje negro de un momento a otro.

A. Chejov, El monje negro
(Traducido por Juán López-Morillas)

Etiquetas: chéjov, citas, el monje negro, leyenda

(Reseña de Ryan)

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Por tiempo limitado, este blog ofrece la opción de bajar el corto documental animado Ryan, dirigido por Chris Landreth, sobre Ryan Larkin, el autor del corto animado Walking que publiqué hace algunos días. Si no lo han visto, los invito a bajarlo mientras todavía se puede. A mí me encanta.

Etiquetas: download, landreth, ryan, ryan larkin

Por mí que lo hubieran matado.
(Reseña llorosa de Spider-man 3)

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Como ya sabrás, ando escribiendo Semblanzas de la huerta, una serie de cuentos bucólica y muy personal sobre mi relación con las verduras. Cada cuento versa sobre una verdura distinta. Los poemas de Neruda meet Veggietales es una buena descripción. El cuento del tomate, por ejemplo, trata sobre este tomate gitano (o italiano) condenado por un crimen que no cometió a ser secado en vida. Todavía no sé bien qué crimen pudo cometer un tomate, pero esa es la idea. Como en un microrrelato lo importante es sorprender manteniendo la tensión, uno sólo sabe que el protagonista es un tomate cuando, al final, preparan una salsa pesto con sus restos. Otros protagonistas de las historias incluyen al pepino pedófilo cincuentón, al coliflor perdido entre el frost del congelador, al banano moralmente podrido, al brócoli que se creía papaya, a la papaya esteril y promiscua, a la cebolla virgen renacida y al puerro cristiano.

También ando escribiendo un compilado de perfiles de amigos típicos, titulado Perfiles de amigos típicos, inspirado en las cosas que hace Bestiaria. Ya tengo al tradicional paranoico jamaiquino asentado en Londres que se rehusa -pese al insistente acoso de su roommate colombiano- a deshacerse de su basura para que el gobierno no descubra sus intenciones, cuales quiera que sean, y también al traficante de órganos medio maricón de ascendencia tailandesa que es amigo de todo el mundo y paga el trago en los bares esperando que algún incauto caiga, se emborrache, y amanezca al día siguiente con un riñón menos y la cara marcada para siempre con una ese, su firma personal. Estoy seguro de que mis lectores furtivos reconocerán en su círculo de amistades a por lo menos un ejemplar de cada uno de estos dos tipos. ¿Qué otro me recomiendas?

Así mismo, en los intermedios entre estos dos pesados proyectos, redacto un ensayo capicúa de setecientas ochenta y siete páginas (dividido en setenta y siete capítulos) donde, sin pretenciones eruditas, exploro el wikipedismo como factor de exclusión en el mundo globalizado, abordando casos concretos de injusta discriminación de artículos y tópicos. El ejemplo base del ensayo es, como le comentaba ayer a Pablo, la aterradora discusión en proceso sobre qué víctimas de Cho merecen entrada propia, cuáles son suficientemente relevantes. Como supondrás, el capítulo siete y el treinta y tres están dedicados a pormenorizar el caso de nuestro amigo Miguel Habedero, sobre el cual ya he hablado brevemente en este weblog. Mi primo Sergio ha prometido, una vez termine su redacción, que me ayudará a traducirlo al francés, idioma este que desconozco pero que, según él, es propicio para este tipo de documentos.

Debo confesarte, mi querido diario, que es bastante probable que ninguno de esos proyectos literarios abandone su estado de desarrollo y llegue a su fin. Yo sé que tú lo entenderás y sabrás perdonarlo. Tú me conoces, sabes cómo soy yo, has padecido en carne propia mi patética y terca renuencia a aceptar el cierre de los ciclos.

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(La convocatoria | Los participantes)

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El domingo y el lunes viajamos por la llamada Costa Dorada. Acá en Europa cuando quieren comercializar un pedazo de playa le ponen un nombre sonoro, luego invierten en publicidad y finalmente rezan. A veces funciona.

Estuvimos en Tarragona, comimos en un restaurante pequeñito y no muy bueno de ambiente familiar. Muy tarde pensé que debí pedirle a Fabricio que me recomendara algo concreto. Después caminamos por el malecón hasta el anfiteatro. Luego subimos hasta el circo romano y miramos ruinas, todo estaba cerrado. La parte histórica de la ciudad está muy descuidada y la ciudad en general terriblemente sucia. Eso fue Tarragona.

De ahí salimos para un camping donde pasamos la noche. Por alguna razón los sensores de la entrada del camping no nos detectaban, así que la puerta no se abría. El vigilante del camping se limitaba a explicar -con voz cada vez más molesta- que había una manera correcta de posicionar el carro para que los sensores lo detectaran. Allá están los sensores, nos explicaba, así que C. daba reversa, hacía una nueva maniobra de ubicación y reintentaba, pero los sensores insistían: no existíamos. El vigilante, en respuesta, levantaba las manos como quien acaba de destrozarle la rodilla al delantero del equipo contrario y le decía a C. que eso tenía que funcionar, que volviera a hacerlo. Cuando le pedíamos que lo hiciera manualmente, respondía «Yo soy sólo el vigilante». Al cuarto intento, sin embargo, cuando ya teníamos una fila de diez carros tras nosotros haciendo ruido, el vigilante se condolió, se convirtió en portero, y oprimió el botón del control remoto que tenía en su bolsillo. La puerta se abrió.

El camping no estaba del todo mal. En retrospectiva no estaba mal, en perspectiva lucía bastante mal y en la vivencia pasaba raspando. Había algo en la cabaña que olía raro. No pude detectarlo pero no dejé de sentirlo durante toda la noche. Era como arroz con leche en descomposición. Hace algunos meses que mi olfato se siente más afinado. Dice mi médico que puede ser un tumor cerebral, como en esa película con John Travolta, pero yo creo que simplemente me estoy volviendo más y más quisquilloso. Debe ser la vejez. Mónica dice que no se sentía nada, que era uno de mis "olores fantasma". Mientras yo padecía el olor, ellos jugaban "a las películas" en la sala. Yo no sé cómo hacían para jugar "a las películas" con ese bendito olor por todos lados.

Al otro día nos levantamos tarde, desayunamos con parsimonia y, luego de devolver las llaves de la cabaña, fuimos a la playa. Para ir a la playa había que cruzar la zona, al final del camping, donde estaban las caravanas. Había algunas caravanas que parecían permanentes. Había otras más recorridas. Junto al campamento pasaba un cable de alta tensión que dudo sea sano para los niños que tengan la mala fortuna de crecer en ese lugar. Luego de atravezar el campamento uno llega a una puerta de metal que se abre introduciendo un código secreto. El código secreto era 2007 y luego de eso había que oprimir el OK. Cada vez que uno oprimía un botón sonaba un pitidito que alguna vez debió sonar a ciencia ficción, pero no, ya no.


El camino desde la puerta hasta la playa es agreste. Hay que atravesar una especie de pantano y pasar bajo un puente de esos donde violan gente, dejan los muertos y venden droga en las películas. El puente tiene grafitis de lado y lado. De un lado hay un dinosaurio y una oruga. Del otro lado están las típicas firmas multicolores. Luego del puente hay que caminar entre el monte otro rato hasta llegar al pantano que ya les había dicho y finalmente, tras unos diez minutos caminando entre el pantano, aparece la playa. Las plantas junto al camino del pantano tienen una sustancia gelatinosa-cristalosa en la base. Sospecho proveniencia extraterrestre. La removimos con un palito y se comió el palito. Yo propuse meter la mano pero nadie se atrevió, así que seguimos caminando. Muy extraño. El tiempo total de recorrido hasta la playa fue de unos veinte minutos. La moraleja es que no hay que creerle nada a los sitios de internet de los campings. La moraleja opcional es que hay que multiplicar por cuatro las distancias a la playa que promocionan en esos sitios.

La playa estaba muy bien. Ese fue el premio sorpresa del paseo. Es una playa amplia junto a un castillo. Es bonito y emocionante encontrarse un castillo en plena playa, lo hace sentirse a uno en el planeta de los simios. En esa playa estuvimos un rato. Tomamos fotos. Le tomé una foto a un tipo descamisado de espaldas mirando el mar junto a una piedra. También le tomé algunas fotos a Mónica y ella me tomó algunas a mí. Luego subimos hasta la puerta del castillo y constatamos que era propiedad privada, lo decía en un letrero en cuatro idiomas en la puerta. Este letrero, por cierto, no parecía detener a nadie salvo por nosotros. Hoy nadie respeta nada.


Pronto nos cansamos de dar tumbos, regresamos al camping, compramos agua y nos fuimos para Sitges. Allí comimos, caminamos y descansamos en la playa. Es un pueblo bonito Sitges. Limpio muy limpio. Tal vez demasiado limpio. Hay callejuelas pintorescas que me recuerdan algunas zonas coloniales de Bogotá. Hay unas villas inmensas, hay muchos almacenes y restaurantes caros. Como le decía a Javier, parece una de esas ciudades mediterraneas donde se celebran festivales de cine fino. Javier me aclaró que en el festival de Sitges lo más excelso había sido, por lo pronto, La fin absolute du monde. También dijo algo de las nefastas consecuencias de la proyección, pero no aclaró nada más por temor, supongo, a ser interceptado. Él y su paranoia.

Luego de caminar por la playa, fuimos a comernos un helado. Una señora pasó frente a nosotros con una niña y un perro. La niña, que estaba vestida de rojo, se metió algo a la boca y la señora se dio cuenta. ¿Qué te metiste a la boca?, le dijo. ¡Suéltalo! La niña negó con la cabeza y siguió mascando. ¡Suéltalo!, le repitió la señora e intentó atraparla para sacárselo. La niña salió corriendo y el perrito tras ella. Era un perrito blanco como de juguete de esos que Mónica llama con toda razón "perritos felices". El perrito salió corriendo detrás de la niña de rojo que seguía mascando algo y la señora se quedó parada y le dijo que viniera. La niña se paró junto a un bote de basura y no se movió más. El perrito se detuvo también y miró a la señora, como esperando alguna orden. La señora dijo que entonces se iba sin ella. La niña la ignoró, así que la señora le dio la espalda y dijo que se iba. El pobre perro sufría, mientras tanto, pensando para dónde ir. Ya no se veía tan feliz. La señora dio tres pasos y se volteó y le volvió a decir a la niña que soltara lo que tenía en la boca, a lo que ella respondió escupiendo algo en la mano. La señora se acercó para que ella lo arrojara en el bote de la basura, pero cuando la tuvo a su alcance la niña volvió a meterse lo que quiera que fuera a la boca e intentó salir corriendo. Esta vez, sin embargo, la mujer la apresó, le metió la mano en la boca como pudo y le sacó lo que tenía. Luego lo botó a la basura.


Cuando nos terminamos el helado fuimos hasta el carro y enfilamos hacia Barcelona. Yo me vine comiendo unas galletas argentinas deliciosas y luego, cuando me preguntaron por ellas, negué conocer su suerte. C. nos dejó en Drassanes y caminamos hasta casa. Llegamos a las seis de la tarde. Plinio nos recibió de malas pulgas.

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(Reseña de The Fountain)

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Me entristeció mucho esta noticia y los datos que la acompañan. Es indignante que la quinta causa de mortalidad para niños menores de un año en una ciudad sea septis bacteriana del recién nacido, o lo que es lo mismo, mugre en el parto. Es vergonzoso que los niños de doce a diecisiete años en Bogotá corran más riesgo de morir asesinados -a cuchillo, a bala- que de morir en un accidente de tránsito (que de morir, de hecho, de cualquier otra manera). Me jode que esas cosas pasen. Me pone de muy mal genio. Me deprime. Me deprimo fácil últimamente, por cualquier idiotez, pero esta no es cualquier idiotez, esta sí es una cosa importante y por eso me tumba, me deja aquí sentado mirando con pena y desazón esa sociedad de mierda donde la gente aplaude y llama bravura que alguien salga en la televisión diciéndo orgulloso que si fuera guerrillero, o paramilitar, o soldado, sería un guerrillero, o un paramilitar, o un soldado, de fusil. Es que yo soy un valiente, dice el tipo, yo sí usaría el fusil, no como otros, los mediocres, que sólo hablan.

Mientras que se valoren más los fusiles que las palabras, dificil que algo bueno salga de ese lugar.

Etiquetas: colombia, muertos, niños, país de mierda, tristeza

Dentro del marco del Hay Festival de Cartagena de este año, se propuso -siguiendo el ejemplo de Revista Granta- la elección de los mejores treinta y nueve escritores latinoamericanos menores de 39 años. Los jurados fueron los escritores colombianos Héctor Abad, Piedad Bonnett y Oscar Collazos. Los elegidos fueron publicados anunciados ayer en la Feria del Libro de Bogotá. He aquí la lista. Todos los nueve que pensé que estarían, están. No era tan dificil de adivinar, los resultados responden al mercado y viceversa. Me sorprendió, eso sí, la inclusión de escritores en inglés, como Daniel Alarcón, pero no tanto.

Me causa curiosidad la decisión de restringirse a latinoamérica. Yo hubiera preferido una lista de escritores en español, me parece que sería un criterio más acertado. No me gusta esa diferenciación artificial que hacen todo el tiempo entre latinoamérica y España, me suena a complejo de inferioridad o a resentimiento. ¿Qué otro motivo puede haber para reiterarla en este tipo de iniciativas?

Etiquetas: bogotá 39, caballos, juegos, listas, literatura, premios

Ayer estuve en casa de Rodrigo Pelaez improvisando un curry para ocho personas. Salió bien. Era una especie de curry korma sin cúrcuma ni garam massala. Le puse pasas. Lo decoré con una nuez cuyo nombre ahora no recuerdo, ¿anacardos?. Lo acompañé con arroz basmati. Silvia Barbina hizo una buena ensalada.

Desde hace un año y medio Mónica y yo nos embarcamos en la búsqueda de la receta del Chicken Korma perfecto y todavía no lo hemos encontrado. Hubo un tiempo cuando usábamos como base de la salsa una mezcla de crema de leche (lo que aquí llaman nata) y leche de coco. Ahora uso leche de coco, yogurt y claras de huevo. Dar ese paso fue dificil para mí, porque siempre pensé que mi motricidad fina, lamentable, me impediría hacer parte del exclusivo club de las personas que saben separar la clara de la yema. Recuerdo los tiempos cuando veia a esa gente con admiración y pensaba: Diablos, tal vez en la siguiente vida, si no termino convertido en un Aye-aye, pueda ser como ellos. Tener manos gráciles, ustedes me entienden. Manos capaces jugar de tú a tú con la fragilidad del huevo y los fluidos que contiene. La clara del huevo sirve para que el yogurt, al cocinarse con todo lo demás, no termine convertido en un queso. Nadie quiere un queso sobre su pollo, ni un pollo atrapado entre un queso, cual Han Solo, así que hay que echar una clara de huevo por cada, voy a inventar, doscientos mililitros de yogurt sin sabor. Acá los yogurts (con o sin sabor) son cosas que se comen con cuchara. En Estados Unidos también era así. En Colombia el yogurt se bebe, como los deliciosos lassi indios, aunque cada tanto alguna marca temeraria saca uno más espeso que tiene mediano éxito pero luego desaparece sin dejar rastro. El yogo-yogo, en cambio, que parece casi agua, prevalece.

Nuestra receta del pollo korma perfecto nada que se estabiliza. Nunca quedamos satisfechos porque Mónica tiene en la cabeza un sabor concreto que probamos en un buffet de comida india en Leeds. Yo pensaba que era hecho con esas salsas prehechas que venden en supermercado porque el restaurante no era particularmente tradicional, pero luego probé algunas marcas de salsas korma y ninguna logró convencerme. Para este momento yo ya no recuerdo el sabor de esa salsa del restaurante en Leeds, así que dependo de la voluble memoria de Mónica. La cosa funciona así: Yo intento una nueva variante de la receta, ella la prueba, detecta la falla, intenta aislarla, intenta que yo la reconozca, discutimos soluciones, y luego yo pienso cómo implementarlas. Este ciclo se repite ad infinitum. Espero que algún día lleguemos al límite.

Etiquetas: cocina, cocina india, pollo korma, recetas

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Por fin algo va a calmar mi ansia de películas de ninjas.

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Man's life as commentary to abstruse
Unfinished poem. Note for further use.

J. Shade, Pale Fire

We are absurdly accustomed to the miracle of a few written signs being able to contain immortal imagery, involutions of thought, new worlds with live people, speaking, weeping, laughing. We take it for granted so simply that in a sense, by the very act of brutish routine acceptance, we undo the work of the ages, the history of the gradual elaboration of poetical description and construction, from the treeman to Browining, from the caveman to Keats. What if we awake one day, all of us, and find ourselves utterly unable to read? I wish you to gasp not only at what you read but at the miracle of its being readable (so I used to tell my students). Although I am capable, through long dabbling in blue magic, of imitating any prose in the world (but singularly enough not verse — I am a misearable rhymester), I do not consider myself a true artist, save in one matter: I can do what only a true artist can do — pounce upon the forgotten butterfly of revelation, wean myself abruptly from the habit of things, see the web of the world, and the warp and the weft carrying under my left armpit, and for a moment I found myself enriched with an indescribable amazement as if informed that fireflies were making decodable signals on behalf of stranded spirits, or that a bat was writing a legible tale of torture in the bruised and branded sky.

I was holding all Zembla pressed to my heart.

C. Kinbote, Pale Fire (Commentaries)

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(Reseña de Inland Empire)

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