Lentamente inicio mi análisis del capítulo piloto de MacGyver en Elitevisión. Hoy publico una reflexión sobre los primeros ocho minutos del capítulo, antes de que salgan los créditos. En un mes continuaré.

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Mi amigo Alejandro Martín estuvo ayer de visita relámpago en la ciudad. Caminamos, entramos a tiendas chic, comimos en el Romesco, montamos en bicicleta hasta la playa, fuimos a hojear libros y revistas en la Laia, cenamos en la kebabería que nos gusta en Tallers y hablamos basura hasta que nos aburrimos. Hoy salió temprano hacia Helsinki, donde Andrés y Maria Clara lo esperaban con un carro alquilado y una casa en la Finlandia profunda, oscura y fría. Esperemos que sobreviva y que los turrones que enviamos hayan llegado en buen estado.

Etiquetas: alejandro martín, barcelona

Podría hacer lo de ayer, pero intentemos hoy otra cosa. Hablemos de otra fiesta. El título de mi historia, Fiesta 1990.

Luisa y Pablo pasan vacaciones con papá, y estamos por esos días cuando papá desaparecía por las noches.

Todas las noches, sin falta, papá se sentaba tras la comida en la sala y empezaba a tomar vino. Del vino al aguardiente, y de ahí a donde lo llevara el mundo.

Luisa y Pablo estaban acostumbrados. Mientras papá tomaba, veían televisión, o leían, o intentaban dormir. Era mejor no pensar en papá. Era mejor imaginarse en otro sitio, siendo otras personas, existiendo en paralelo.

A las once, o algo así, papá salía dando un portazo. Volvía bien de madrugada.

Pero esa noche no fue así.

Esa noche, antes de salir, papá los llamó y les dijo que lo acompañaran a una fiesta. Y Pablo y Luisa dijeron que bueno porque a los borrachos, dicen, hay que llevarles siempre la corriente.

Es un Mazda gris, tal vez. Luisa en la silla de atrás. Pablo adelante, abrazado inutilmente al cinturón de seguridad. Con el frenazo en una intersección, Luisa suelta un gritito. Papá se ríe.

¿Ustedes conocen ese juego de cuánto tiempo de cero a cien? Pues así, pero con tráfico.

Luego la fiesta. Mucho ruido y mucha gente que conoció a Pablo y Luisa cuando eran del tamaño de esta botella o incluso más pequeños. Hay unos niños en una habitación jugando. Hay tanta gente que da miedo perderse. Y papá grita y salta y canta y abraza a todo el mundo. Pablo, Luisa, vengan, vengan, ¿Recuerdan a Gustavo?

Luisa se duerme en un sofá. Pablo está sentado junto a ella: Jean azul, camiseta polo blanca con rayas naranjas y verdes horizontales, saco café, zapatos negros, bien peinado. Un niño elegante, así es él. Está cansado, pero la música no lo deja dormirse, y además, alguien tiene que cuidar a papá.

Tres o cuatro horas pasan. Más gente, más saludos, Luisa duerme, Pablo habla solo. Hace voces que pelean. Papá le dice que levante a Luisa: Ya se van.

Alguien (¿Gustavo?) le dice a papá que es mejor que no maneje así.

Pero si yo estoy bien, dice él, y hace el cuatro con las piernas.

Eso parece satisfacer a todo el mundo.

De nuevo el juego, de nuevo los grititos, de nuevo la risa. Pablo llora tragándose la voz.

Papá los deja frente al edificio, les da las llaves y les dice que entren, que él regresa más tarde.

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El segundo cuento de Drown se llama Fiesta 1980. Es un cuento sobre Papi y Mami, y sobre los primeros días de Yunior y Rafa en New Jersey. «I was the one who was always in trouble with my dad. It was like my God-given duty to piss him off, to do everything the way he hated. Our fights didn't bother me too much. I still wanted him to love me, something that never seemed strange or contradictory until years later, when he was out of our lives.»

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El cinismo de Anncol sólo es superado por su mal gusto. Hoy en Gacetilla Márquez reporta la publicación en esa página de una "caricatura" sobre el secuestro de Ingrid Betancourt. En la caricatura aparecen Tirofijo e Ingrid. Tirofijo le dice a Ingrid: «Nos veremos en la nueva Colombia.» Dios sabe qué pretenderá decir el caricaturista con eso. Tal vez el "chiste" es que los de Anncol saben que Ingrid se les va a morir en la selva, igual que el viejo Tirofijo. Qué tristeza de gente.

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Cuando Yunior tenía nueve años, iba con su hermano Rafa al campo, donde sus tíos, a pasar las vacaciones de verano.

Yunior habla desde la distancia de los años, desde la memoria de un mundo distante, cuando las palabras eran otras y funcionaban distinto, y la tristeza eterna era una amenaza plausible. Yunior había estado triste sólo una vez y no se imaginaba cómo sería vivir así el resto de su vida.

En la ciudad, Yunior y Rafa eran hermanos. En el campo, Yunior y Rafa eran amigos. No había televisión, no había electricidad, no había vida. Trabajaban juntos, compartían cosas, hablaban. Rafa le contaba a Yunior sus andanzas con las campesinas. Yunior le preguntaba a Rafa por la cara de Ysrael.

«Tía said that if we were to look on his face we would be sad for the rest of our lives.»

Ese día, Yunior y Rafa dejaron la casa temprano. Rafa prometió que le quitaría la máscara.

Ese día, La chica de la novela retumbaba en la radio del bus hacia el pueblo. El pasado condensado en una canción. El cock-sucking pato que le toca la pinga. El llanto. «Don't be a pussy.» El pasado.

El pasado donde Ysrael eleva una cometa en un claro solitario, con su máscara de luchador y la baba que le corre por el cuello.

¿Dónde queda el colmado?, pregunta Rafa.

Allá, responde Ysrael.

Rafa cumple su promesa.

Y luego corren.

Ysrael tendido en el suelo. Inconciente. Expuesto. Sin su máscara.

Estará bien, dice Yunior.

Yo no estaría tan seguro, dice Rafa.

Lo arreglarán.

Yunior, ellos no van a hacer una mierda por él.

¿Cómo lo sabes?

Lo sé.

Rafa y Yunior en un bus hacia Ocoa.

Prepárate para correr, dice Rafa, al tiempo que pide la parada.

OK, responde Yunior, triste para siempre.

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Durante unas cuantas semanas comentaré (o lo que quiera que sea esto) los cuentos de Drown, el libro de Junot Díaz publicado en 1996. Ysrael es el primer cuento del compilado.

Etiquetas: drown, junot diaz, ysrael

(tweet)

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Late 16th century: From latin speculat- 'observed from a vantage point,' from the verbe speculari, from specula 'watchtower,' from specere 'to look.'

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I think that here lies the sense of literary creation: to portray ordinary objects as they will be reflected in the kindly mirrors of future times; to find in the objects around us the fragrant tenderness that only posterity will discern and appreciate in the far-off times when every trifle of our plain everyday life will become exquisite and festive in its own right: the times when a man who might put on the most ordinary jacket of today will be dressed up for an elegant masquerade.

V. Nabokov, A guide to Berlin

Etiquetas: guide to berlin, literatura, nabokov

The suggestion that journalism has become more like fiction is a pretty ancient insult but, in the past, was used to accuse reporters of fabrication. Now, though, something deeper and weirder frequently occurs in which, even when facts are accurately reported, they seem, in the proper sense of the word, fabulous. Whereas most news stories follow a grimly recognisable narrative - the sex murder, the drive-by shooting, the inflated expenses claim - recent real-life plots are dense, messy and seemingly insoluble in a way that usually requires the manipulations of a novelist.

(link)

Etiquetas: contar, fabular, ficción, narrativas, noticias

I'd been thinking for years all through my early mainstream career about the possibility of producing an extended piece of comic strip narrative that was entirely about sex rather than the odd issue focused upon sex that I maybe worked into Swamp Thing. I wanted to see if it was possible to do an extended narrative that was just about sex, which didn't have a swamp monster in it and which didn't need to have action in the sense of constant violence. It occurred to me that since there are plenty of stories that are based around constant violence, it should be possible to do a story based around constant sex.

Imagen de Lost Girls, por Melinda Gebbie y Alan Moore

At this juncture in human history, we've had approximately 100,000 years to get used to the shock and horror of our own genitalia. All right, I can see it's an upsetting subject. We might need some time to adjust, but we've had these things dangling between our legs for 100,000 years. We've inspected them. We have written treatises upon them. We should be over them by now. This is a normal part of being a human being. The position against this sort of stuff and the outcry against Playboy when that first appeared in the '50s, it's always seen as the end of civilization. If we see a breast or if we see pudenda then Western culture will come crashing down around our ears. We're not supposed to know that such things exist.

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Etiquetas: alan moore, lost girls, melinda gebbie, playboy, pornografía, pudenda

Yuji Moriguchi's Erotic Fantasies

Etiquetas: erótica, japonés, pingmag, pornografía, yuji miriguchi

Sigue moviéndose Gacetilla. Llevamos un mes funcionando y tenemos alrededor de cincuenta usuarios registrados. Durante esta última semana, aprovechando la reconstrucción tras el accidente, implementamos varios cambios en el sistema y también inauguramos expansiones.

• Logo: Gracias a Juan Diego ehora contamos con un logo digno, con tipografía propia y un ícono "Web 2.0" acompañándolo que reemplazó desde ayer viernes el viejo logo improvisado primigenio. La página ahora luce más moderna y brillante sin perder un ápice de su minimalismo. Si les interesa promocionar el proyecto en sus blogs, aquí hay dos lindos bannercitos también hechos por Juan Diego:
  
  
  
  
• Enlaces Relacionados: Sergio implementó la opción de poder publicar, dado un enlace ya publicado, enlaces relacionados al enlace dado, para poder construir nubes de enlaces que, en conjunto, brinden una perspectiva variada de un evento. Aquí, por ejemplo, podemos ver la página de un enlace sobre el video de Ingrid y el correspondiente escándalo político nacional acompañado de sus enlaces relacionados (Bajo la noticia en un formato pequeño). Para publicar un enlace relacionado basta seguir el enlace Publicar noticia relacionada que acompaña cada entrada, y luego publicar el enlace de la manera usual.
  
• Gacetilla Literatura: Decidimos abrir un espacio en Gacetilla para cubrir literatura. En Gacetilla Literatura esperamos que los lectores-colaboradores contribuyan con enlaces recientes sobre libros, narrativa, poesía, mundo editorial, etc. Ojalá se animen a participar y a enlazarlo desde sus blogs. Entre más personas participen, más interesante y útil será.

Adicionalmente, trabajamos ahora mismo en un sistema de búsquedas, en un RSS para los comentarios y en algunos detalles de usabilidad que esperamos mejoren la funcionalidad del sistema. Como ven, la cosa está andando.

Etiquetas: gacetilla, gacetilla literatura

Es diciente el silencio del video recién incautado con imágenes de Ingrid Betancourt (amarrada, cabizbaja, flaca, vuelta mierda) y el resto de secuestrados. Esas caras descompuestas, granulosas, que miramos desde la distancia con total impotencia mientras los políticos de todos los pelambres -empezando por Uribe y Chávez- los capitalizan electoralmente (qué vergüenza Piedad Córdoba acreditándose su existencia, jugando a la política con esas cartas (y con sus lágrimas) y dejando spamentarios propagandísticos en la nota de El Tiempo al respecto («Lo dijimos - las pruebas venian en camino - y mejores noticias llegarian en diciembre - si estabamos avanzando hacia el acuerdo humanitario - ?por que cerraron las ventanas de la paz? www.piedadcordoba.net» repetido seis veces y firmado por "Piedadco"...)) y las FARC persisten en su cinismo sádico (jugando con sus cuarenta y cinco "canjeables", y los setecientos (¿ochocientos, novecientos, mil?) restantes que se pudren sin esperanza). Esos soldados que hablan y hablan pero no podemos escucharlos. No nos alcanza su mensaje, pero lo imaginamos (un saludo a mi madre, a mi mujer, a mis hijos, aquí estoy, aquí sigo, no puedo decir más, estoy bien, no se preocupen por mí). Es indignante, también. Y triste. Y todo lo demás.

Las FARC no quieren negociarlos ni cambiarlos ni entregarlos, no les interesa, nunca ha sido esa su intención, es lo único que tienen. Las FARC sólo juegan con el sufrimiento de los secuestrados y sus familias. No podemos seguir cediendo a la sucia manipulación.

Etiquetas: barbarismo, cinismo, desazón, farc, impotencia, ingrid betancourt, país de mierda, tristeza

Hace tres o cuatro años, a su paso por Barcelona, Alejandro Martín me regaló Mantra, de Rodrigo Fresán. Antes de eso, sospecho, había leido lentamente y a saltos la edición de La velocidad de las cosas (en una de las primeras versiones) que estaba en la biblioteca de UIUC. Era veintisiete de diciembre cuando me lo regaló (luego fuimos a caminar por la playa de la Barceloneta y nos sentamos en uno de esos rompeolas de cubos de concreto gigantes a hablar. Le tomamos fotos a Monjuic de tarde) y el treinta y uno de diciembre lo pasamos en la casa de su hermana Olga conversando y viendo por televisión cómo los nativos despiden el año muerto. El primero de enero, si no estoy mal, Mónica y yo viajamos a París por la tarde. En mi equipaje de mano llevaba Mantra y cuando el avión despegó lo empecé a leer para los dos.

Ese semestre vine a Europa tres veces y durante esas cortas estancias transcurrió nuestra lectura compartida de Mantra. Leíamos en los trenes a Cerdanyola, en las escaleras de la escuela de medicina de la UAB, en el tube de Londres de camino a un cementerio perdido al norte de la ciudad, en buses, en mi habitación en Cambridge, en el aeropuerto de Barcelona, esperando mi vuelo para regresar a América. Las últimas páginas las leimos junto al instituto Isaac Newton: Mónica se iba al otro día y nos volveríamos a ver en Bogotá, en agosto, si lográbamos disponer todo para poder casarnos. La acompañé hasta la estación de buses y se fue. Se llevó el libro con ella.

Los libros son sus lecturas, y nuestra lectura de Mantra, accidentada y eterna, lo convirtió en un (el) libro de los dos (como esas canciones de los dos que tienen los enamorados en las películas). Leerlo era un rito divertido que nos transportaba al México falso de Fresán (o lo superponía donde quiera que estuviéramos) y nos llenaba de ganas de comer burritos y tacos. Yo, que soy hipersensible, desarrollé una natural paranoia por todo lo Mántrico cuyo primer gran golpe fue descubrir, tras regresar de París, que el narrador, al pasear por el Louvre, había buscado el mismo cuadro que nosotros (La Jeune Martyre, que Dios sabe por qué a Mónica le encanta desde siempre) pero él no lo había encontrado (Gone to Japan) y nosotros sí. Luego vi bolsas de almacenes mexicanos en la calle (y también banderas) y puedo jurar que nos sentamos en un bus nocturo, de regreso a Cerdanyona alguna noche de cine, donde todos los pasajeros incluyendo al conductor (y la música y las decoraciones) eran meros-meros-meros mexicanos.


La Jeune Martyre, de Paul Delaroche
Mi axioma cero de la lectura en voz alta dice, desde entonces, que leer libros en voz alta es un (potencialmente peligroso) acto de conjuración. Y que hice bien en leer los mitos del Cthulhu silenciosamente, de día, encerrado en mi habitación en Bogotá.

Mi axioma uno dice que Mantra es (contra todo pronóstico, y pese a su extensión y endemoniada estructura) un buen libro para leer en voz alta.

Todo esto para decir que el último número de The Quarterly Conversation, que llega a su décima edición al mando de Scott Esposito, incluye un texto mío sobre Mantra (aprovechando que Scott decidió dedicar el número a la literatura en español). Sirva esta entrada para justificar mi (a veces desmedido) entusiasmo al hablar de esa novela. Tiene un valor, digamos, sentimental para mí.

(La edición también incluye un par de textos (1, 2) sobre literatura mexicana, un largo y juicioso ensayo de Scott sobre El Mal de Montano y Bartleby y Compañía, un artículo sobre las ficciones absurdas de Cesar Aira, y reseñas de The Brief Wondrous Life of Oscar Wao y Los astronautas de la Cosmoruta, que parece que acaba de ser traducido al inglés por primera vez. Pasen, lean, y rieguen la voz.)

Etiquetas: fresán, lecturas, mantra, mónica, quarterly conversation, scott esposito

Ayer, vagando en FaceBook -paraiso del vago-, terminé en un grupo de colombianos que se catalogan de derecha y se hacen llamar Nacionalistas (con blog y todo). Tiene doscientos cincuenta y seis orgullosos miembros que proclaman a grito herido su pasión por el (claramente infecto) país que los (nos) vio nacer. También, en una especie de manifiesto de principios, aclaran "objetivamente" las diferencias entre izquierda (la maldad) y derecha (la bondad).

Dicen, por ejemplo:

Por lo general la IZQ defiende el aborto, la eutonasia, las uniones homosexuales, las minorías sociales, destacando la sola voluntad del individuo para practicarlas con total respaldo del Estado como financiador. La DER esta en contra de estas como practicas que degeneran a la sociedad, no valoran al individuo y violan los derechos de la vida, la persona y la familia.

A mí me encanta eso de degenerar la sociedad (y la redacción coja, por supuesto).

Claro que lo que más me gustó del grupo de Nacionalistas fue descubrir a Salvatore Mancuso entre sus miembros. En la foto de Facebook sale Salva con un osito de felpa en un cómodo sofá acompañado de su familia. Un asesino reconciliado con el mundo, sin duda, o al menos con su dinero. Hay una carga de sinceridad en su presencia que inmediatamente redimensiona el grupo y convierte a esos doscientos cincuenta y seis (y contando) colombianísimos en doscientas cincuenta y seis razones más para avergonzarse. Este grupo es una metáfora viviente de la convivencia y tolerancia del fenómeno del paramilitarismo en Colombia. Hoy por hoy, a pocos les importa ser parte de un grupo (virtual o real) que incluya a Mancuso o a Jorge 40 o a Giraldo. A algunos hasta los honra la presencia de esos "héroes".

Etiquetas: colombia, degeneración, heroismo, nacionalistas, orgullos, peste

You really want to know what being an X-Man feels like? Just be a smart bookish boy of color in a contemporary U.S. ghetto. Mamma mia! Like having bat wings or a pair of tentacles growing out of your chest.

Química

X (por Ximaeo. Bíblico, creo) conoce a Y (Yetrina) en una fiesta. A X le gusta Y. X es un chaval de acción, que va a lo que va; X es el típico jovencito modelo cuyo rango de intereses se expande uniformemente sobre la oferta extracurricular de su escuela. Un deportista admirado, un estudiante triple A, un ganador. X, tal vez por eso, está cansado del rechazo, del esfuerzo sin contraprestación, así que desde hace un año redefinió su estrategia de conquista y adoptó efectivas técnicas de seducción químicas que aprendió por internet. Dos días después de la fiesta Y se despierta un poco mareada en la cama de un hospital -su madre la mira compungida- con un ardor que le recorre medio cuerpo y la sensación de haber sido... abducida. X, por su parte, le confiesa a un amigo cercano que ahora sí está enamorado.

Mecánica

A Renata le gusta meterse aparatitos -juguetitos, dice ella- en el coño. (Es colombiana pero dice coño porque antes no sabía qué decir sin sentirse ginecóloga de manos frías y uñas largas, así que desde que llegó a Madrid adoptó el coño y esa simple adición a su registro, que a la vez desmitifica y fortalece su sexualidad (tan violentada por esos veintitantos años que pasó en Colombia en contacto con «esos hombres»), le ha permitido ser una chica más plena, satisfecha y feliz.) «También hombres,» me dice, «pero sobre todo juguetitos.»

«Es cuestión de eficiencia,» complementa, mientras hace figuritas didácticas con las manos.

Eléctrica

Hosman ha tenido varias mujeres. Usualmente las tiene hasta que se siente tenido y entonces las suelta porque ya no es tan divertido así. Por eso ahora tiene amigas por teléfono. Una en particular, la del turno de la madrugada en este teléfono (no, no, no es caro), lo tiene cautivado. Y el sentimiento es mutuo. Ella le dice que quiere verlo, que no tiene sentido limitarse, que aquí y ahora, que están hechos el uno para el otro, pero él siempre inventa una excusa para postergar el inevitable e indeseable encuentro que, está seguro, fulminará la magia. Que llega mi madre. Que murió mi abuela. Mi otra abuela. Y también esta otra que era mi tía pero le decíamos abuela. Es que yo tengo muchas abuelas.

Hosman dice que es mejor persona desde que habla con ella. Y tiene razón. Me consta.

Eterea

Oscar las miraba alejarse desde que cumplió ocho años. Las idealizó. Las contempló con deseo y miedo. Se enamoró de todas. Les dijo cosas valientes en los buses o caminando por la calle o sentado en la salita de su dorm o en la biblioteca o en la tienda de juegos, y luego soportó incolumne la awkwardness resultante y necesaria que antecedía -supuestamente- eso que nunca (¿nunca?) llegó: El climax de la conexión y el vínculo. La comprensión mutua.

A veces practicaba frases frente a un espejo. A veces marcaba números de teléfono, o imaginaba que los marcaba, y luego soñaba conversaciones interminables con ellas. Conversaciones que duraran toda la noche y que se prolongaran por días y días.

Pero Oscar no siempre estuvo sólo. Tuvo un par de amigas. Las quería. No era fácil. Verlas, digo. Mirarlas a los ojos con todo eso adentro, sin que salpicara.

Dude wore his nerdiness like a Jedi wore his light saber or a Lensman her lens. Couldn't have passed for Normal if he'd wanted to.

Etiquetas: amor, junot díaz, normal, oscar wao, sexo

It's perfectly fine if you don't believe in these "superstitions." In fact, it's better than fine —it's perfect. Because no matter what you believe, fukú believes in you.

Junot Díaz, The brief wondrous life of Oscar Wao

Etiquetas: believe, fukú, junot díaz, oscar wao

(Comentario sobre Beowulf)

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(Comentario sobre Michael Clayton)

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Tras el accidente de hace unos días, Gacetilla está de nuevo funcionando como corresponde. A Hermano Cerdo espero tenerlo de regreso -y con nuevo número- la segunda semana de diciembre, dependiendo de ciertas cosas que debo terminar antes.

Ah, para los que no entienden todavía de qué va Gacetilla, aquí: ¿Qué es Gacetilla? o ¿Cómo usar Gacetilla?

Etiquetas: gacetilla, hermano cerdo, resurrección

Etiquetas: don hereditario, junot díaz, oscar wao, videncia

Rejecta Mathematica is an open access, online journal that publishes only papers that have been rejected from peer-reviewed journals (or conferences with comparable review standards) in the mathematical sciences.

At Rejecta Mathematica we believe that many previously rejected papers (even those rejected for legitimate reasons) can nonetheless have a very real value to the academic community.

(Via Borovik)

Etiquetas: journals, open access science, rejecta mathematica

Fact is, among all these multiple voices, Oscar never really appears. We never encounter any of his direct words, and only at the very end do we get a letter from him. He's as big a ghost as his vanished ancestors, but the voice distracts you from that. It's a book about what happens when you are vaporized. Can you exist again? Can we use language to bring back what is gone? There's all these "Dr. Manhattan" jokes because in Watchmen, Dr. Manhattan is a vanished man. He pieces himself together again, but he's not human. When he reconstructs himself, an element is fucking missing. You know? And it's the same thing with Yunior and Oscar: no matter how hard he tries, something is missing. This book is not attempting to give you a real fucking human. It's attempting to give you Dr. Manhattan — this blue, ethereal ghost. In a way, that's as close as we can come as artists to representing the human. We can put the experience together, but it always comes up short.

Junot Díaz en entrevista por Boldtype

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They looked at Oscar and he looked at them and then he started to speak. The words coming out like they belonged to someone else, his Spanish good for once. He told them that what they were doing was wrong, that they were going to take a great love out of this world. Love was a rare thing, easily confused with a million other things, and if anybody knew this to be true it was him. He told them about Ybón and the way he loved her and how much they had risked and that they'd started to dream the same dramas and say the same words. He told them that it was only because of her love that he'd been able to do the thing that he had done, the thing they could no longer stop, told them if they killed him they would probably feel nothing and their children would probably feel nothing either, not until they were old and weak or about to be struck by a car and they they would sense him waiting for them on the other side and over there he wouldn't be no fatboy or dork or kid no girl had ever loved; over there he'd be a hero, an avenger. Because anything you can dream (he put his hand up) you can be.

Junot Díaz, The brief wondrous life of Oscar Wao

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Antes me costaba descolgar el teléfono para llamarla. Me aterrorizaba pensar que algún día la llamaría -como siempre- y ella me diría que no la volviera a llamar, que para qué seguir con eso, que ella me quería mucho pero —. Ya había pasado. No era fácil llamarla pero yo insistía, le preguntaba cosas, le leía cosas que escribía, tonterías, y a veces hasta le proponía ir a cine, o a teatro, o a ver este viernes otro partido de baloncesto, así no me gustara y me diera miedo -físico miedo- dejar el estadio a las doce de la noche y caminar hasta la sesentayocho para cojer un bus vacío tras verla alejarse en el suyo. Verla valía el sacrificio, así corriera el riesgo de una nueva despedida sin fecha de vencimiento. Alguna vez, pensaba, será el mismo bus para los dos. Eso me reconfortaba. Eso me bastaba. Ahí estaba mi fe.

Etiquetas: bogotá

And in case you think his life couldn't get any worse: one day he walked into the Game Room and was surprised to discover that overnight the new generation of nerds weren't buying roleplaying games anymore. They were obsessed with Magic cards! No one had seen it coming. No more characters or campaigns, just endless battles between decks. All the narrative flensed from the game, all the performance, just straight unadorned mechanics. How the fucking kids loved that shit! He tried to give Magic a chance, tried to put together a decent deck, but it just wasn't his thing. Lost everything to an eleven-year-old punk and found himself not really caring. First sign that his Age was coming to a close. When the latest nerdery was no longer compelling, when you preferred the old to the new.

Junot Díaz, The brief wondrous life of Oscar Wao

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