El vuelo
El vuelo salió veinte minutos tarde y llegó diez minutos más temprano. Exijo en el mostrador de la aerolinea que me repongan los treinta minutos de vuelo que me negaron. La mujer robot en el aeropuerto no entiende.
Volar es una terapia, le explico. Es mi manera de confrontar mi mortalidad. Cada minuto arriba-afuera es un minuto de hiperconsciencia de mi propia existencia. Pago por ello. Me reconcilia con la vida.
La mujer robot me ignora. Siguiente, dice con desprecio.
Volar es una terapia, le explico. Es mi manera de confrontar mi mortalidad. Cada minuto arriba-afuera es un minuto de hiperconsciencia de mi propia existencia. Pago por ello. Me reconcilia con la vida.
La mujer robot me ignora. Siguiente, dice con desprecio.
Etiquetas: Aviones, barcelona, mostradores, robots, vida
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