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Victory awaits him who has everything in order — luck, people call it. Defeat is certain for him who has neglected to take the necessary precautions in time; this is called bad luck.

Roald Amundsen

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Cada veinte minutos la aerolínea actualiza la puerta de embarque de su vuelo 8712 con destino a Lyon. De la K81 saltamos a la K93 y ahora la K95. Cada anuncio es acompañado de un nuevo retraso en el itinerario. Al principio dijeron que serían sólo diez minutos, ya vamos en la hora. El lote de pasajeros se desplaza con resignación de una puerta a la otra maldiciendo su suerte en al menos tres idiomas. El proceso de transmisión de la información y ejecución de un nuevo trayecto funciona de la siguiente manera: El rumor se expande luego de que algún explorador valiente regresa con la noticia de los monitores generales del terminal, y en cierto momento suficientes personas se levantan y reinician su camino. Este fenómeno, como si fuéramos hormigas telépatas, fuerza al resto a unirse silenciosamente a la procesión. Al cabo de un rato todos estamos parados frente a la nueva puerta, esperando a que el monitor nos guíe, nos enseñe el siguiente paso hacia la salvación. Momentaneamente congregados, conformamos la iglesia circunstancial de los discípulos del plasma.

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De camino a Bogotá vi tres películas. De regreso, sólo una.

Empecé mi viaje viendo Chinatown. Nunca la había visto, no sé bien por qué. Se supone que es una de esas películas clásicas obligadas pero nunca se me había cruzado en el camino. Pensé mientras la veía que desde hace años Jack Nicholson incubaba en secreto al personaje de The Shining. Tal vez es la cara. Tal vez es sólo la manera de mirar, o de decir ciertas cosas. No importa: Es algo bueno. Chinatown es una película divertida de detectives tercos con giros y sorpresas telenovelescas. Antes en el cine había más libertad argumental. Menos miedo a contar cosas absurdas y utilizar lugares comunes. O quizás fueron esos clásicos los que crearon los lugares comunes, quién sabe. En últimas todo viene de los griegos.

Recuerdo que vi entredormido The Day the Earth Stood Still, una película hecha para albergar dos escenas de efectos especiales digitales que, desafortunadamente, hoy por hoy no sorprenden a nadie. Keanu Reeves, además, nada que supera Matrix. Creo que ya es hora de resignarnos a que haga siempre el papel de un weirdo iluminado con delirios de profeta apocalíptico slash redentor. Debimos haberlo sospechado cuando protagonizó su Excellent Adventure. Speed gana mucho más sentido mirado desde esa perspectiva.

Finalmente, aterricé en Bogotá acompañado de Pride and Glory, una película de policías corruptos y conflictos familiares buenísima. No diré mucho más. Es de lo mejor que he visto jamás en un avión (e incluso fuera de él).

Hoy, de regreso, vi The Last Kiss, una película protagonizada por Zach Braff que quiere ser Garden State 2: Milky Wisconsin pero fracasa por sobre-esforzarse e intentar desarrollar unas cuatro o cinco historias paralelas sin adentrarse demasiado en ninguna. Quedó a medias. Se encalló en la anécdota superficial. La salva, si acaso, la banda sonora.

Creo que al principio es una conversación sobre una fiesta salida de control y las consecuencias nefastas para el promedio de uno de los dos. La vaina es que no todo el mundo es Stephen Hawking, dice el borracho, excusándose. El otro le pregunta quién es ese. El borracho le dice que es un astrónomo importantísimo, y luego le cuenta que una vez, cuando ese man estaba en la universidad, le pusieron doce problemas en un curso de física que estaba tomando. Todos los compañeros se dedicaron la semana entera a resolver los problemas y mientras tanto Hawking, reconocido beodo, se dedicó a tomar. Llegó el sábado y el tipo llevaba seis días pint viene pint va (lo que explicaría parcialmente su estado neurológico actual (n. del ed.)), pero la tarea era para el lunes así que se fue para su apartamento dizque a trabajar. Los compañeros, que llevaban matándose con los tales problemas y apenas habían terminado el cuarto, decidieron ir a visitar a Hawking para preguntarle cómo iba con eso y lo encontraron guasqueado en la cama, inconsciente y vuelto nada. Asustados, lo despertaron, y luego de darle su alkaseltzer con limón le preguntaron cómo iban los problemas. El tipo les dijo como quien no quiere la cosa que esa tarde, cuando volvió de la fiesta, había trabajado un par de horas y sólo había logrado hacer solamente seis de los doce. Mañana domingo los termino, agregó. Y así fue.

Es que el que sabe, sabe, hermano, dijo el otro tipo.

Pues sí, dijo el borracho. Yo no sé para qué estudio esta mierda.

(Adenda Parentética: ¿Les conté que una vez pensamos en entrar a la oficina de Stephen Hawking en el Instituto Newton, sacarlo en la silla, meterlo en un baño, robarle la batería y abandonarlo a su suerte?

No lo hicimos, claro está.

Nos sobra imaginación pero nos falta bravura, lamentablemente.)

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Por otro lado, mi límite de tolerancia para vuelos es de ocho horas exactas. A partir de ahí se inicia el sufrimiento. Diez horas y media me dejan bastante magullado. Si además hay turbulencias durante buena parte del trayecto el resultado es nefasto. Debe ser el peso de la mortalidad. Ya no puedo con tanto.

Estoy en Bogotá y creo que no sé ni cómo me llamo.

(Pasando a otros asuntos, el piloto tenía la misma voz y acento que Juan Manuel Santos.)

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En resumen: "... from the space which is not space, into any time when the Words are spoken, can the holder of the Knowledge summon The Black, blood of YibbTstll, that which liveth apart from him and eateth souls, that which smothers and is called Drowner. Only in water can one escape the drowning; that which is in water drowneth not..."

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Moraleja: La droga mata.

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Yo me voy por la de la izquierda. Se ve más sucia. ¿Ustedes?

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La semana pasada vi cuatro películas de Sidney Lumet. 12 Angry Men fue la primera. Luego vi Network, Before the Devil Knows You're Dead y, finalmente, Serpico.

Es interesante cómo Lumet logra ser versatil manteniendo un cierto nivel de uniformidad de fondo. Una especie de lienzo moral sobre el cual transcurren sus películas. Los personajes de Lumet toman decisiones e intentan defenderlas, aunque en primera instancia no tengan claras las consecuencias de las mismas ni realmente las entiendan. Construyen su posición ética en la vivencia. En ciertos casos las convicciones personales se convierten paulatinamente en referentes morales colectivos. En otros casos sobreviene la caída, la tragedia. Es difícil saber qué pasará de antemano. Aunque sospechamos de qué lado está Lumet, en qué cree, por qué apuesta, qué condena, siempre queda la posibilidad abierta de que sus parábolas se descarrilen. Su humanismo no es ingenuo. Lumet sabe de lo que es capaz el hombre. Tal vez su mayor virtud es que logra proponer reflexiones críticas necesarias sin caer en la manipulación sucia ni la rigidez ideológica de los autodenominados creadores comprometidos.

You're beginning to believe the illusions we're spinning here. You're beginning to believe that the tube is reality and that your own lives are unreal. You DO whatever the tube tells you: you dress like the tube, you eat like the tube, you raise your children like the tube, you even think like the tube. This is mass madness, you maniacs. In God's name, you people are the real thing, WE are the illusion.

Etiquetas: 12 angry men, before the devil knows you're dead, network, serpico, sidney lumet

Mi amiga Paula Fernanda, que últimamente anda dedicada a publicar bonitas entradas de enlaces en su blog, cumple años hoy. El equipo en pleno de La Balada del Elefante Azul le desea que los siga cumpliendo hasta el año tres mil, como ordena absurdamente la versión actual de la canción.

En una semanita larga le damos su regalo.

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I pretended it was a videogame. If it's on screen, shoot it.

Clear. Reload. Level up.

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Motivo parto problemático, digamos, tengo las motricidades fina y gruesa fuertemente lateralizadas. Soy zurdo para los detalles y diestro para la barbarie. De ahí la masacre estética que dejo a mi paso cada vez que intento cortarme las uñas de las manos.

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El problema de regresar a una ciudad que alguna vez fue la casa es que todo está ahí salvo la casa, así que las rutinas y rutas terminan inevitablemente truncadas. En apariencia todo está ahí, pero en la práctica falta la sensación de interpertenencia; esa calma que sólo sabe darnos un lugar propio en el que podemos caminar hasta con los ojos cerrados. Ese con nuestros libros, nuestros condimentos, nuestro gato y nuestras almohadas.

No sé cuántas veces pasamos frente a nuestro viejo edificio de la calle de la luna este pasado fin de semana. No era necesario que lo hiciéramos, pero está grabado en la manera como caminamos la ciudad, es el centro de nuestro mapa así ya no podamos entrar.

Por cierto, la próxima semana visitaré Bogotá.

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Siempre me impresiona regresar a una oficina gubernamental después de algunos meses o años y (re)descubrir que todo luce exactamente igual: los mismos funcionarios en las mismas ventanillas atendiendo con paciencia variable una sucesión infinita y numerada de ciudadanos por lo general insatisfechos o confundidos o rabiosos o ignorantes o desesperados embarcados en los mismos trámites.

Debe llegar un momento en la vida de todo funcionario cuando las cosas dejan de ocurrir y la vida se convierte en la experiencia de un tranquilo y constante deja vu. Entonces el tiempo pierde toda importancia.

Etiquetas: burocracia, el tiempo, funcionarios, oficinas

El vuelo salió veinte minutos tarde y llegó diez minutos más temprano. Exijo en el mostrador de la aerolinea que me repongan los treinta minutos de vuelo que me negaron. La mujer robot en el aeropuerto no entiende.

Volar es una terapia, le explico. Es mi manera de confrontar mi mortalidad. Cada minuto arriba-afuera es un minuto de hiperconsciencia de mi propia existencia. Pago por ello. Me reconcilia con la vida.

La mujer robot me ignora. Siguiente, dice con desprecio.

Etiquetas: Aviones, barcelona, mostradores, robots, vida

(link)

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En 1993, tras abandonar su vida como nudista público y activista, Andrew Martínez, mejor conocido como el hombre desnudo de Berkeley, viajó por Europa, practicó judo, trabajó en sus memorias y empezó a evidenciar síntomas de demencia. Una década más tarde vivía en la calle, entre refugios y alojamientos temporales. En enero de 2006 fue arrestado tras una pelea. En mayo se suicidó en su celda con una bolsa plástica. Tenía 33 años.

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257 257 257 1234567890 (R10) COUNT 74 COUNT 74 10 rough tones = (74 single 3/2 figure groups) 124 70 219 51..... REPEAT COUNT 74 COUNT 74 ...... END

Más información aquí (pdf) y aquí.

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También en 1993, el señor Rubaldo Quintana compró su primer reproductor de discos compactos. Era marca Sony. Lo instaló en la sala de su casa, sobre el viejo equipo de sonido heredado de su papá. Diez años más tarde, cuando se quedó sordo tras un accidente en el trabajo, Quintana vendió su equipo y su colección de música y compró un saxofón. En enero de 2006 ofreció su primer concierto en público, en la plaza junto al museo. En mayo escribieron un reportaje sobre él en un periódico local. Lo llamaban "prodigioso". En 2007 lo vi frente a la catedral pidiendo dinero. Pocas semanas más tarde vi su foto pegada en un poste. Pedían información sobre su paradero.

4

La universidad anda a marchas cortas desde que los profesores iniciaron una huelga. No hay seminarios ni clases. El tablero de la sala de café tiene manifiestos en guaraní y creole. En francés invitan a detener la investigación hasta que la huelga termine. El anuncio está rodeado de transgresores diagramas conmutativos. Hay que tener una mentalidad particular para poder, así como así, dejar de pensar en un problema. La otra opción es que en realidad no piensen en él, que sólo finjan que piensan para recibir un sueldo. Y ahora finjen que no piensan para que les suban el sueldo. Fácil.

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Ninja Magazine.

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(Un breve comentario al respecto de Milk)

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Mónica viajó a Barcelona a trabajar por un par de semanas en su viejo laboratorio. Fui con Jaime a dejarla en el bus que la llevaría al aeropuerto, luego caminamos hacia el norte, cruzamos el parque y compramos dos tiquetes en el teatro de la Cité Internationale para ver Milk.

Cuando estábamos cerca de la empalizada donde viven las jirafas y a punto de llegar al lago Jaime recibió una llamada de Colombia. Era su hermana, medio borracha, para decirle que lo quería. Allá serían las cuatro de la madrugada. Él sólo decía «Yo también, hermana. Yo también.» Le dije que le dijera que se tomara uno por él. No me hizo caso. Cuando colgó hablamos un rato sobre Liliana, que ahora mismo anda en Colombia con Davit.

La última semana las calles de Lyon se sienten más vivas. Las estaciones tienen efectos visibles en la dinámica de la ciudad. Es extraño, porque no es que el frío sea ostensiblemente menor o que no llueva. Es sólo un cambio pequeño en la luminosidad general. Unas horas más, un ángulo más amable. Eso basta para que la ciudad despierte. Creo que nunca me acostumbraré a estos ciclos.

En casa, luego de la película, tomamos te con galletas que Mónica nos dejó y jugamos un partido de go. Jaime barrió con mi preciado territorio. Me coló un castillito viral cuyas bases desprecié por un buen rato hasta que fue demasiado tarde. Eran un par de piedritas minúsculas, en coma, en una esquina.

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(Algunas tonterías que he pensado tras ver Watchmen)

And yet there are other days, when I'm downtrodden or morose, when I find myself at my desk late at night, unable to sleep, flipping through (of all things) Oscar's dog-eared copy of Watchmen. One of the few things that he took with him on the Final Voyage that we recovered. The original trade. I flip through the book, one of his top three, without question, to the last horrifying chapter: "A Stronger Loving World." To the only panel he's circled. Oscar—who never defaced a book in his life—circled one panel three times in the same emphatic pen he used to write his last letters home. The panel where Adrian Veidt and Dr. Manhattan are having their last convo. After the mutant brain has destroyed New York City; after Dr. Manhattan has murdered Rorschach; after Veidt's plan has succeded in "saving the world."

Veidt says: "I did the right thing, didn't I? It all worked out in the end."

And Manhattan, before fading from our Universe, replies: "In the end? Nothing ends, Adrian. Nothing never ends."

J. Díaz, The Brief Wondrous Life of Oscar Wao

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El viejo mira el reloj de la sala de visitas por cuarta vez en la última hora. Hoy es su cumpleaños y Gustavo prometió —¿lo hizo?— visitarlo con los niños.

Así que el viejo espera. No deben tardar.

A veces por las tardes el viejo y Hugo jugaban dominó. Pero desde que Hugo se murió no tiene con quién jugar. Hugo olía mal. Al viejo le preocupaba llegar a ese estado cuando oler deja de importar. Pero luego pensaba que tal vez Hugo no lo notaba. Tal vez él también olía mal. Una vez le preguntó a Raquel si olía mal y ella le dijo que olía a lo que huelen todos los viejos. ¿A meados?, preguntó él. No, a polvo, dijo ella, a guardado.

A gastado.

Después resultó que Hugo tenía gatos en el cuarto. Nunca se lo dijo a nadie. Tenía tres gatos entre el armario. Por eso se servía tanto al almuerzo. Por eso olía mal. Cuando lo sacaron del cuarto para llevarlo a la funeraria los gatos empezaron a aullar como ambulancias.

Dicen que la muerte natural durante el sueño es una muerte tranquila pero Hugo no parecía satisfecho. El viejo lo vio y no, no tenía esa cara. Tenía cara de... no era miedo, era resignación, tal vez. O soledad. O angustia. Cuando la mujer de Hugo se murió, él lo tomó bien, intentó reorganizar su vida en la colonia de tal manera que la ausencia de Isabel no se sintiera, eso decía. Empezó a ir a la piscina. Dirigía el grupo de baile. Jugaba cartas por las tardes con el viejo.

Pero ese impulso le duró poco. Al año dejó casi todo salvo por las cartas y la televisión. Cuando el viejo le preguntó por qué había dejado el baile Hugo le dijo que hacía un mes y algo se había dado cuenta de que Isabel no regresaría. Su muerte era definitiva. Cuando Pilar se murió el viejo todavía era joven e intentó rehacer su vida. Algo logró. No la olvidó, nunca pudo, pero no se murió con ella. Le costó, pero aprendió a aceptar su distancia. Con Hugo e Isabel no era lo mismo. Llega un momento, decía él, cuando ya no hay nada qué rehacer. Cuando todo esfuerzo por vivir sabe a espera.

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Multi-screen viewing is seemingly anticipated by Burroughs' cut-up technique. He suggested re-arranging words and images to evade rational analysis, allowing subliminal hints of the future to leak through. An impending world of exotica glimpsed only peripherally. Perceptually, this simultaneous input engages me like the kinetic equivalent of an abstract impressionist painting. Phosphor-dot swirls yuxtapose; meaning coalesce from semiotic chaos before reverting to incoherence. Transient and elusive, these must be grasped quickly: Computer animations imbue even breakfast cereals with an hallucinogenic futurity; music channels process information-blips, avoiding linear presentation, implying limitless personal choice. These reference points established, an emergent worldview becomes gradually discernible amidst the media's white noise. This jigsaw-fragment model of tomorrow aligns itself piece by piece, specific areas necessarily obscured by indeterminacy. However, broad assumptions regarding this postulated future may be drawn. We can imagine its ambience. We can hypothesize its psychology. In conjunction with massive forecasted technological acceleration approaching the millennium, this oblique and shifting cathode mosaic uncovers the blueprint for an era of new sensations and possibilities. An era of the conceivable made concrete. And of the casually miraculous.

—A. V.

Etiquetas: burroughs, futuro, multi-screen, prediction

(Comentario sobre The Wrestler)

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